a próposito de fiama

Brasil e Portugal não se conhecem, destarte os antigos laços coloniais, os esforços (às vezes controversos) da lusofonia, a poética de Camões, Cesário Verde e Pessoa, a prosa de Eça, Lobo Antunes (se tanto) e Saramago. Quem sabe por acanhamento nosso e deles, quem sabe por preconceito ou por ser a língua portuguesa uma ilha cercada simultaneamente de silêncios e vozes plurais e, claro, quase inacessível , o fato é que, a grosso modo, não nos conhecemos em contemporaneidade. De nossa parte, traduzimos os franceses, os americanos, lançamos olhares de paixão para esse nosso continente hispânico e recentemente, olhamos com interesse e desejo para o “Atlântico Negro”, para usar a expressão de Paul Giroy. Mas não nos voltamos para olhar, ler, traduzir (!) Portugal.

Talvez por isso, só hoje, quase um mês depois, é que eu soube da morte da poeta Fiama Hasse Pais Brandão. Fiama nasceu em Lisboa, em 1938, e faleceu na mesma cidade, dia 20 de janeiro de 2007. Dona de uma obra extensa e detentora de vários prêmios literários, escreveu entre outros Barcas Novas, (Este) Rosto e os Chapéus de Chuva (teatro). Tradutora de Antonin Artaud, John Updike, Tchekov, Fiama conquistou notoriedade na década de 60 do século XX com a publicação da revista Poesia 61 (que, por sua vez deu origem ao movimento literário homônimo).

Em maio de 2006, a revista Cult publicou seu poema Natureza Morta com Louva Deus em que diz:

Foi o último hospéde a sentar-se
no topo da mesa, já depois do martírio.
As asas magníficas haviam-lhe sido quebradas
por algum vento. Perdera o rumo
sobre a película cintilante de água
no riacho parado. Tal como poisou
junto de nós, com o belo corpo magro
arquejante, lembrava, ainda segundo o seu nome,
um santo mártir. Enquanto meditávamos,
a morte sobreveio, e a pequena criatura,
que viera partilhar a nossa mesa,
depois de ter sido banida das águas,
foi banida da terra. Alguém pegou
no volúvel alado corpo morto
abandonado sem nexo na brancura da toalha
– que maculava –
e o atirou para qualquer arbusto raro
que o poeta ainda pôde fotografar.

Talvez por sentir que a cada poeta morto, morro um pouco também, tenho sentimentos de cinzas nessa terça-feira de carnaval. Por Fiama, por Sophia de Mello Breyner, por essa inculta e bela poesia portuguesa. Mas sobre isso, que fale, ainda, Fiama, nesse jeito que os poetas têm de permanecer:

Tantos poetas morreram, em minha vida,
antes de mim, não só no sangue ou só na carne,
mas na portuguesa língua.
Deles fica a obra que fizeram.
Todavia vocábulos, para sempre
insonoros, ou no futuro incriados,
demonstram que os poetas todos
morrem sempre mais na língua.