Ovelha Pop

Os livros de 2011

2011-12-10T19:40:00.000-02:00

Quais o melhor ou os melhores livros que você leu em 2011?

Eu elegi cinco (até aqui, pois espero ler ainda dois até o dia 31).

1. o remorso de baltasar serapião, de valter hugo mãe
2. Poemas, de Wislawa Szymborska
3. Não sou ninguém, de Emily Dickinson (tradução de Augusto de Campos)
4. Saber o sol do esquecimento, de Casé Lontra Marques
5. A letra e a voz, de Paul Zumthor

Sustenido

2011-12-10T13:46:00.002-02:00

A boneca mora
na casa construída
pelo sonho da menina.
A menina (morta)
habita
o sonho
a casa
e a boneca
que agora a determinam.

Num coração
duas palavras escritas
e ao amor
todas as concessões
que se permitam.

João Alexandre Barbosa

2011-12-09T14:06:00.001-02:00

Tive alguns privilégios na vida até agora. Dois deles envolvem a mesma pessoa, João Alexandre Barbosa. João Alexandre prefaciou meu primeiro livro, Geografia Íntima do Deserto. João Alexandre foi professor convidado para a minha banca de qualificação no mestrado. Infelizmente faleceu antes da minha defesa. E era uma pessoa incrivelmente generosa. Tive algumas tardes memoráveis na biblioteca de João. As conversas eram longas, mas mal me dava conta da passagem do tempo. Invariavelmente eu saía de sua casa com um livro novo debaixo do braço. Planejamos uma vez um passeio que nunca chegou a acontecer, um roteiro pelos sebos de São Paulo.

Trajeto (poema em processo)

2011-09-27T12:23:00.002-03:00

Maçã.

Velhos que se falam

em
uma língua incompreensível.

Três quilômetros de paredes descascadas:

Outra cidade.

Palavras.

A casa rosa

com platibanda branca
,

.

o

O
rio prenhe de embalagens coloridas~~lixo~~,.

O
meu pai

me acenando noutra plataforma.

Poema.

A lembrança do poema,

o reconhecimento do poema
,

a sua perda.

Velocidade em espiral
:

perfume barato
,

a casa rosa
,

crianças brincando num quintal
,

camiseta vermelha

a minha vida num quadrado mágico.

Velocidade em espiral
:

a língua
dissoluta

,

o filho morto da minha avó

na próxima estação
,

a minha avó,

arames farpados nos muros

como trepadeiras

(o

o
burburinho do trem).

Poema.

O cheiro do poema.

O poema sujo de carne.

O vidro embaçado
do poema
.

Seus nervos expostos.

Poema.

Uma caixa de madeira ordinária

coberta

forrada
de flores

e tecido de algodão.

Uma

fotografia de alguém

que parece ser eu.

Tijolos vermelhos e brancos.

Velocidade descendente
.

:

O amigo sem
o
nó na garganta
,

o amigo luminoso horas antes
,

o amigo dançando na memória.

Velocidade descendente
:

.

A sua pele sobre a minha pele
,

os seus cabelos alinhavados aos meus
,

a cicatriz me atravessando.

O poema.

A voz inequívoca do poema.

O gosto de sêmen do poema.

O ritmo

a perda
do poema
.

O meu avô na outra margem.

O meu pai na outra margem.

Eu.

A cidade cinza

contra
o verde quase impossível
.

a

A
mulher grávida

andando por sobre o lixão
.

a

A
lua,~~como~~ o sorriso do~~e um~~ gato.

Aceleração contínua.

Velocidade em espiral.

Talvez eu na próxima parada,

Vi

vi
são do último trem subindo ao céu

num livro muito velho.

Aceleração.

Desaceleração.

Repouso

Tudo parando
.

Cuidado com o vão entre o trem e a plataforma.

Encontros de Interrogação

2011-09-06T12:51:00.000-03:00

Mais de 50 escritores brasileiros se encontram a partir de amanhã na sétima edição do Encontros de Interrogação. Lygia Fagundes Telles, Marcelino Freire, Claudio Daniel e Claudia Roquette-Pinto, entre outros. Imperdível

Eu também estarei presente!

Sexta, dia 09 de setembro

16h30 Quais São os Limites entre a Biografia e a Ficção?  com Micheliny Verunschk, Miguel Sanchez Neto e Tatiana Salem Levy  mediação Claudia Nina
Quando o que se deseja é a confissão, como fazer isso o mais literariamente possível? Quais são os limites entre o que é ficcional e o que é biográfico? O que é autoficção?

Programação completa, clique aqui.

Barbárie: Em Londres, nas ruas do Brasil, nos Paquistões do mundo

2011-08-12T15:49:00.002-03:00

Não sei se sou alarmista ou pessimista. Possivelmente nem uma coisa nem outra. No entanto ao assistir por 10 minutos qualquer noticiário que seja me convenço que o mundo se torna cada vez mais um lugar perigoso para todas as espécies, sobretudo a humana.

Barbárie, eu sei, sempre existiu desde que o mundo é mundo, desde que o primeiro hominídeo rachou a cabeça do outro por futilidade, raiva, inveja, o que seja.

Os recentes conflitos em Londres me espantam não por serem em Londres, não por acontecerem num país de "primeiro mundo", mas por alguns depoimentos de jovens que dizem "não saber o que os motivou a depredar, roubar, matar". Não, não creio que isso seja fruto apenas de uma força irracional e primitiva e acredito que há motivos muitos fortes pelo qual o Estado quer se eximir. Jovens estrangeiros oprimidos, sem um Estado que os valha, falta de perspectiva, preconceito, racismo. Acho que isso já ferve o caldeirão, ou não? Mas penso que a falta de politização desses jovens, a alienação em que nossas gerações mais recentes vivem engrossa o caldo e ainda é responsável por esse "desconhecimento"das causas que levam a matar, depredar, roubar. Há poucos anos atrás em São Paulo, a Avenida Paulista viveu distúrbios parecidos (mas em menor extensão de tempo e danos) devido a uma mal-sucedida partida de futebol...

Por falar em Brasil, aquilo que chamo caretização da sociedade e, sobretudo da juventude brasileira, me preocupa. No país da piada pronta tudo é motivo de um certo riso desdenhoso e perverso, basta ver o sucesso que fazem programas de TV como o CQC e seus côngeneres. Mas o que podemos esperar de um país onde a burrice e a arrogância são exaltadas? Onde ser celebridade é um dos mais altos ideais? A nação do "povo cordial" tem escancarado seu preconceito, despeito e desrespeito pelas minorias. A nação do "povo cordial" me parece cada vez mais afundada na intolerância e hipocrisia.

O historiador Eric Hobsbawm no ensaio Barbárie: Manual do Usuário faz uma análise profunda desse mal que vem se alastrando sobretudo a partir do século XX. Em certo ponto ele diz que o que herdamos da moral dos anos 1970 foi a ideia de que a barbárie é mais eficaz que a civilização. E ainda:

"Sob tais circunstâncias de desintegração e política, devemos esperar, em todo caso, um declínio na civilidade e um crescimento na bárbarie. Entretanto, o que torna as coisas piores, o que sem dúvida as tornarea piores no futuro, é o constante desmantelamento das defesas que a civilização do Iluminismo havia erigido contra a barbárie (...). O pior é que passamos a nos habituar ao desumano. Aprendemos a tolerar o intolerável".

Que se matem civis desarmados, que se arranquem os dedos dos inimigos para colecionar, que se matem mulheres e se dêem aos cães os seus restos mortais, que se matem crianças de fome, de guerra, de pervesão, que se matem os negros por serem negros, os homossexuais por querer amar.

São essas as bandeiras do nosso tempo? É essa a herança que deixaremos?

Já vivemos isso antes. Já vimos como os totalitarismos se aproveitam dessa sanha ignorante. Não é possível que deixaremos tudo acontecer novamente.

Vou ali e já volto...

2011-07-19T21:48:00.002-03:00

Mini-férias!

Trabalhando

2011-07-02T01:26:00.000-03:00

Estou a pensar em Baltasar Serapião. A pensar em Valter Hugo Mãe. A pensar na minha prosa. E no título do meu novo romance, aquele que comecei, parei, recomecei e só pegarei de novo quando passar o turbilhão de rever o outro, o supostamente terminado. Enfim, o novo romance há de se chamar (ao menos provisoriamente) "O Amor, esse obstáculo".

Janela: A poesia de Anna Ehre

2011-06-27T23:24:00.003-03:00

Conheço Anna Ehre há alguns anos, já. Sua poesia, também. Poesia guardada por muito tempo, oferecida, biscoito fino ou homeopatia, a alguns poucos e muito próximos.

Sua poética tende entre a concisão e o derramamento. E isso muito me apetece, embora eu tenha um certo hábito (ou mania) de achar que a concisão faz a força de qualquer poeta.

Obviamente ninguém tem nada a ver com minhas patologias críticas e acredito que, condensada ou esparramada, a poesia de Anna Ehre é forte e intensa de qualquer maneira.

Anna tem um olhar que captura imagens. E nisso, creio, nos aproximamos, nessa quase crença de que fazer poesia é algo similar a fazer fotografia. Desse seu "olho fotográfico" não escapam suas leituras e mesmo quando sua poética é intertextual ou metalinguística, é a imagem, sempre ela, a prevalecer. No entanto, sua palavra não é descritiva. Há como que uma filiação fenomenológica que busca o olhar do outro a partir de sua própria subjetividade. Merleau-Ponty dirá que a "percepção do mundo funda para sempre nossa ideia de verdade". A poética do olhar de Anna Ehre dirá que essa percepção só é possível pelo cruzamento de subjetividades, pelo diálogo, mesmo que este (como toda empresa humana) seja pontuado de equívocos.

Convido-os a ler Anna Ehre.

Logo abaixo, um poema dela. E em Cântaro Cantar , sua página, muitos outros. Depois me contem.

ANDREI NO TRAPÉZIO

Respira.

O vento dos teus sonhos

faz as árvores do mundo dançarem.

Salta.

A dança do teu corpo

faz o mundo do sonhos respirar.

A infelicidade tem preço: inércia.

A felicidade tem nome.

Pesca

2011-06-10T00:18:00.000-03:00

O peixe
é palavra,
é sabre
e poema,
escamas de prata.
Desliza na linha,
se perde
na água,
ondula
num verso,
esguio,
escapa.
Seus
olhos
(sereias)
fascinam
e matam.
O leque
do rabo
te acorda
com um tapa.
O peixe
é

palavra.

A mulher que queria ser Micheliny Verunschk

2011-06-03T14:52:00.001-03:00

Queridos amigos, há um tempo atrás o escritor Wilson Freire tomou meu nome emprestado e o cedeu a uma personagem que me conquistou de cara. Amanhã é o lançamento do livro dele que se chama (o que me deixa toda, toda, me sentindo assim John Malkovich, sabem?) "A mulher que queria ser Micheliny Verunschk". Espero encontrá-los lá.

Aliás, o livro é uma das crias da Edith, coletivo editorial muito bacana do qual participa o querido Marcelino Freire. Tem um montão de lançamentos amanhã...

E, mais, tem podcast de três capítulos do livro nesse link aqui.

Lá: Centro Cultural b_arco
Rua Dr Virgilio de Carvalho Pinto, 426
das 18 às 21h

Mãe de Umbigo-Parteiras da Amazônia

2011-05-28T23:17:00.000-03:00

Linda exposição sobre parteiras do norte do país. Minhas crianças amaram. Se identificaram, né? Afinal, as duas nasceram das mãos de uma parteira. No Sesc Pompeia até fins de junho. Quem estiver em São Paulo, não perca!

Agenda

2011-05-21T12:46:00.000-03:00

Dia 24 estarei no I Colóquio Literatura Brasileira Contemporânea , na Unesp em Araraquara. Confiram a programação completa (para ver maior é só clicar na imagem).

Escrevendo...

2011-05-18T15:22:00.000-03:00

Mais um poema do novo livro.

Estrela da Vida Inteira

Entre a estrela

tão longe

e a vida,

uma menina

(pequena, ainda)

tece trezentas perguntas

a um interlocutor inexistente.

A aranha

(paciente)

aguarda a desistência

de todas as forças

e em algum lugar

duas torres desmoronam em segundos

por toda a eternidade.

Isso poderia ser a eternidade,

a estrela tecida entre perguntas,

a aranha tão pequena,

a menina inexistente.

E a vida inteira que cabe num poema,

outra arte

que não conheço muito bem.

Estranho...

2011-05-13T14:21:00.000-03:00

Dois comentários sumiram do post anterior... Será que fui hackeada?

Geografia Íntima do Deserto para download

2011-05-11T01:28:00.000-03:00

Muito embora "eles" não tenham me pedido autorização (a qual eu daria, com certeza), segue o link. Num país de livros tão caros e escassos leitores (ainda mais de poesia) toda forma de difusão é válida.

Para baixar o livro, clique aqui.

Entrevista com Marçal Aquino

2011-05-04T22:41:00.000-03:00

Na revista Continuum desse mês. Confiram em Marçal Plural.

Imagem: Renato Parada.

Retrato de Palavras - Borges

2011-04-25T17:26:00.000-03:00

Por John Sokol.

Retrato de Palavras -Baudelaire

2011-04-20T22:02:00.000-03:00

Por John Sokol.

De coletores a colecionadores

2011-04-13T23:03:00.000-03:00

Tudo começou há cerca de 20 mil anos. Coletar para nossos antepassados mais distantes, os primeiros hominídeos, era sinônimo de sobreviver, pois, ao recolher sementes, moluscos, raízes e tudo o que de comestível aparecesse pela frente, os grupos nômades subsistiam, garantiam que a espécie se multiplicasse e, ao modo bíblico, povoasse o mundo...

Quer continuar lendo?

Clique em revista Continuum.

De A Cartografia da Noite

2011-04-09T23:21:00.002-03:00

Sala

Na sala do dentista

o crânio

de riso aberto

tudo observa,

lua amarela,

absorta

no real.

Eu,

debaixo de uma língua

inexistente.

Eu,

dissolução.

A anestesia,

a hemorragia

controlada em algodões.

O Outro.

A polpa

de sangue

da fruta sobre o prato,

um santo degolado,

envolto em cetim

branco.

Eu,

uma palavra

engasgada

envolta em gaze.

O Outro

entre instrumentos

mais próprios à poesia.

O Outro

rindo de mim,

máscara inquebrável.

Quando você viu seu pai pela última vez?

2011-03-30T08:47:00.001-03:00

O título do filme gritou essa pergunta para mim na prateleira da videolocadora e, depois de um turbilhão de lembranças comprimidas em alguns segundos, eu disse a mim mesma: ok, sei que vou chorar, mas preciso ver esse filme.

Por trás da pergunta sugestiva que dá título ao filme dirigido por Anand Tucker em 2007, está a história real do poeta e crítico literário britânico Blake Morrinson e do seu pai, Arthur. E qual é a história? Após a notícia de que seu pai sofre de um câncer devastador, Blake (interpretado por Colin Firth) revê a trajetória da sua relação com o pai, um sujeito pouco convencional e por vezes politicamente incorreto, com quem viveu uma relação conturbada mas nem por isso menos amorosa.

Pequenas trapaças, piadas mal colocadas, uma amante onipresente são as coisas que, num primeiro momento, aparecem com maior relevo a respeito do cárater de Arthur (o sensacional Jim Broadbent). Porém se fosse apenas isso o personagem seria "chapado", desenhado numa única tonalidade. Mas ao contrário, Arthur é também, e apesar das suas contradições, um homem com virtudes inquestionáveis e no qual se percebe um amor incondicional pela família e por aquele filho que nem sempre compreende em suas escolhas (por que Blake escolheu ser poeta e não médico, como pai, por exemplo).

É um filme sobre o amor, seus encontros e seus desencontros. E é também um filme que fala como o impacto da morte de um ente querido nos leva a uma viagem de volta ao passado, tanto aquele mais recente quanto o passado mais remoto. O que poderia soar como clichê num filme com essa temática é anulado diante de uma narrativa que opta por uma certa fusão entre o passado e o presente, quase uma simultaneidade entre os fatos. Daí que numa mesma cena teremos o olhar de Blake adulto, jovem e criança, numa superposição muito competente de tempo e de desdobramento de personagem. Destaque ainda para as atuações de Matthew Beard (Blake adolescente) e de Juliet Stevenson.

Fotografia e trilha sonora complementam a delicadeza desse filme que trata a morte com toda a emoção que o tema pede sem, no entanto, se derramar no melodrama. O aspecto ao mesmo tempo reverente e corriqueiro colocam o fato inexorável no lugar a que ele pertence, o cotidiano da vida.

O filme é tocante e a pergunta se refere à última vez em que você, espectador, viu o seu pai com toda a potencialidade de suas virtudes e defeitos.

É a pergunta que eu também faço ao leitor desse blog, se ele se sentir à vontade para responder, é claro:

Quando você viu o seu pai pela última vez?

Eu perdi o meu pai em outubro passado. E antes que ele morresse eu o vi ainda em duas ocasiões. A primeira, durante uma semana num hospital em Recife e a última vez, também pelo mesmo período de tempo, num hospital em Arcoverde. Mas a última vez em que o vi de verdade, a última vez em que ele ainda estava lá, foi quando fiquei com ele numa tarde pontuada de algumas conversas, algum silêncio, e na qual ele me orientou em coisas práticas para o auxiliar. Ele havia saído quase que por milagre da UTI depois de uma sequência absurda de cirurgias.

Um mês depois, o pai que vi de memória oscilante e para o qual eu disse um "eu te amo" de despedida, não era aquele pai de sempre, tão senhor de si e sempre tão forte. Era esse um pai já em caminho, já de viagem.

O pai que eu toquei no caixão, já não era, já não estava.

De tudo fica o pai que tento reconstruir com os fragmentos da memória desde então. O pai que permanece e que paradoxalmente fragmentário nem por isso é menos inteiro. Um pai quase que onipresente em tudo o que faço e às vezes me pego ouvindo na minha voz a tonalidade da voz dele.

Sinto saudades.

Convite em cima da hora!

2011-03-19T15:49:00.000-03:00

Espetáculo com meus poemas hoje e amanhã às 20h, no Galpão do Folias, na Rua Ana Cintra, Santa Cecília.

Com Flávia Teixeira e direção de Helder Mariani.

Acabei divulgando no facebook e vim colocar aqui em cima da hora. Mas, tudo bem (assim espero).

Para saber mais, clique em cima da imagem.

Olha só o que encontrei!

2011-03-13T01:38:00.002-03:00

Entrevista que dei para o especial Encontros de Interrogação, do Itaú Cultural. Acho que foi em 2005 ou 2006...

Eu era mais jovem, com alguns equívocos em mente, embora muito do que penso hoje sobre meu trabalho permanece.

Aí fui ver essa outra entrevista, ao Entrelinhas, e percebo o quanto amadureceu o meu ponto de vista, a minha relação com o que eu faço.

Essa foi em 2009, dias antes do nascimento do Theo.

O que há de comum entre essas duas e eu?

É o que me pergunto agora.

Precisava de um poema para não morrer

2011-03-11T23:30:00.000-03:00

1. Do princípio das coisas - Gostaria de começar esse texto dizendo: “Fui amiga de Elizabeth Bishop, trocávamos cartas. Algumas das três mil cartas que deixou, eram endereçadas a mim”. Mas, por um desses lapsos do tempo e do destino, quando eu nasci ela já havia completado 61 anos e quando ela morreu eu ainda nem pensava que seria meu o ofício da poesia...

Quer continuar lendo?

Clique em Suplemento Pernambuco.

As bicicletas fantasmas

2011-03-03T01:54:00.001-03:00

Quem passa pela avenida Paulista certamente já viu, na altura da Casper Líbero, uma bicicleta branca, inteiramente branca. Uma frase, "Márcia Vive", a acompanha.

A bicicleta branca é uma monumento à um ciclista assassinado pela violência motorizada e são várias espalhadas pelo mundo inteiro. No Brasil, elas aparecem em São Paulo e em Florianópolis.

As ghosts bikes, comos são conhecidas, são memoriais que devem (ou deveriam) lembrar a todos que passam que somos humanos, seres de carne, e que a fragilidade de nossos corpos é um contraponto à intensidade de nossas vontades. As bicicletas brancas são pequenos monumentos que gritam que, no choque entre um carro e uma bicicleta, o mais forte invariavelmente vence.

Esses marcos são como aquelas cruzes e oratórios nas beiras das estradas e rodovias, que circunscrevem o local geralmente de um acidente automobilístico transformando-o num território sagrado porque tocado pela morte. Deslocados do local em que normalmente se depositam os mortos, o cemitério, esses artefatos são emocionalmente poderosos, pois lembram repetidamente que a morte está entre nós, violentamente entre nós.

Sempre fui ciclista. Mas desde que cheguei a São Paulo deixei de ser, me limitando a pedalar em parques públicos em bicicletas alugadas. Sinto uma falta imensa de pedalar porque para mim pedalar e liberdade são palavras quase gêmeas.Porém tenho medo do dragão da maldade desse trânsito infernal de cada dia. E vendo imagens como as veiculadas nos últimos dias, em que um motorista insano literalmente passa por cima de ciclistas, não posso deixar de temer ainda mais. Temo a bárbarie que tem se tornado o trânsito, seja nos grandes centros urbanos, seja nas pequenas cidades.

Sim, porque muitas mortes de ciclistas ocorrem todos os dias nas pequenas cidades do Brasil. Eu cresci em uma e sei do que estou falando. Lembro do caso de uma família inteira assassinada enquanto pedalava.

Mas não é porque o medo me intimida que deixo de desejar ruas seguras para todos, menos carros, mais pedestres, mais ciclistas, ciclovias...

Desejar sobretudo que um dia eu possa dizer aos meus filhos: estão vendo aquela bicicleta branca? Ela é o símbolo de um tempo que não existe mais, em que os motoristas dos carros se achavam deuses apenas por estarem protegidos por quatro paredes de lata e fibra de vidro... Quem sabe até lá eu volte a ser ciclista e todos estaremos em cima de nossas bikes. Quem sabe quando esse dia chegar eu tenha conseguido convencer meu marido, ele também um ex-ciclista, a se livrar do carro.

Certamente para chegarmos a esse tão sonhado dia movimentos como o Massa Crítica e Bicicletada, além dos ciclistas não organizados, precisam de respeito, apoio e solidariedade.

E claro, justiça.

Direção das imagens:
1. Local não identificado
2.São Paulo
3.Chicago
4.Tucson
5.Londres

Trago boas novas!

2011-02-18T23:51:00.002-02:00

Aqui!

Augusto de Campos completa 80 anos

2011-02-15T11:48:00.000-02:00

Porque é sempre bom celebrar um poeta vivo!

Diálogo a Dois

“A Angústia, Augusto, esse leão de areia”
Décio Pignatari

A Angústia, Augusto, esse leão de areia
Que se abebera em tuas mãos de tuas mãos
E que desdenha a fronte que lhe ofertas
(Em tuas mãos de tuas mãos por tuas mãos)
E há de chegar paciente ao nervo dos teus olhos,
É o Morto que se fecha em tua pele?
O Expulso do teu corpo no teu corpo?
A Pedra que se rompe dos teus pulsos?
A Areia areia apenas mais o vento?

A Angústia, Pignatari, Oleiro de Ouro,
Esse leão de areia digo este leão
(Ah! O longo olhar sereno em que nos empenhamos,
Que é como se eu me estrangulasse com os olhos)
De sangue:
Eu mesmo, além do espelho.

Minha vida por esses dias

2011-02-14T19:53:00.001-02:00

Sexta passada entrevistei um escritor brasileiro para a próxima edição da Continuum (depois falo quem é). Foi intenso. Saí da casa dele com a cabeça fervilhando.

Sábado escrevi um texto sobre Elizabeth Bishop para um suplemento pernambucano.

Ontem achei dois cadernos onde rabisco os poemas do próximo livro.

Queria que a minha vida fosse assim sempre. Tão próxima da literatura, tão próxima de quem eu sou e do que gosto verdadeiramente de fazer.

Me incomoda a ideia de desperdício. Desperdiçar o talento com coisas menores mas tão urgentes.

Definitavemente eu gostaria de escrever e de ler para ganhar a vida.

E hoje, segunda-feira burocrática, tenho a sensação forte de que eu daria a minha vida por dias como aqueles.

Provérbio Italiano

2011-01-20T16:57:00.001-02:00

Quem faz o que gosta, nunca vai trabalhar na vida.

Ganhei de presente hoje, para combinar com os passos que darei a seguir.

Ajudando as vítimas da tragédia das chuvas do Rio de Janeiro

2011-01-17T17:10:00.000-02:00

Entra ano e sai ano e continuamos a assistir a tragédia que se abate sobre centenas de lares com a chegada da estação das chuvas. É muito mais um problema político que natural. Mas por ser um problema político não quer dizer que não possamos fazer a nossa parte. Pelo contrário. Por ser um problema político devemos fazer nossa parte imediata, que se traduz em solidariedade, e não deixar de cobrar o poder público por providências consistentes (é o mais difícil, eu sei).

Enfim...

Para ajudar:
Teresópolis: a Prefeitura de Teresópolis abriu uma conta exclusiva para receber doações. Com o nome de “SOS Teresópolis – Donativos”, a conta corrente está disponível na Agência 0741-2 do Banco do Brasil, com o número 110000-9. São aceitas ajudas de qualquer valor.

Petrópolis: doação de água, colchão e material de limpeza e higiene na região de Itaipava: na Igreja Wesleyana, no Vale do Cuiabá; na Igreja de Santa Luzia, na Estrada das Arcas; e no centro de Petrópolis, na sede da Secretaria de Trabalho, Ação Social e Cidadania (R. Aureliano Coutinho, número 81).

Polícia Militar: doação de água mineral, alimentos não perecíveis e material de higiene pessoal.

Rodoviária: a Rodoviária Novo Rio recebe doações para a Cruz Vermelha. Os donativos serão recebidos no piso de embarque inferior, das 9h às 17h.

Viva Rio: doação de roupas e mantimentosna sede do Viva Rio (Rua do Russel, 76, Glória). Telefones (21) 2555-3750 e (21) 2555-3785.

Supermercados: o grupo de supermercados Pão de Açúcar montou postos de arrecadação em todas as 100 lojas da rede no estado do Rio (Supermercados Pão de Açúcar, ABC Compre Bem, Sendas , Extra Supermercados e Assaí.

Polícia Rodoviária Federal: Arrecadação de alimentos e produtos de higiene pessoal. Dois pontos vão funcionar 24 horas, um deles será instalado na BR-116, na altura do pedágio da Rio-Magé, e o outro na BR-101, no trecho de Casimiro de Abreu.

Outros dois postos, na Rio-Petrópolis e na Rodovia Presidente Dutra, vão funcionar das 8h às 17 horas. Os alimentos arrecadados serão entregues para a Cruz Vermelha, que ficará encarregada de fazer a distribuição às vítimas.

Metrô do Rio de Janeiro: Estações das Linhas 1 e 2 (Carioca, Central, Largo do Machado, Catete, Glória, Ipanema/General Osório, Pavuna, Saens Peña, Botafogo, Nova América / Del Castilho, Siqueira Campos).

Cruz Vermelha de Curitiba
Doe água, cobertor e alimentos não perecíveis para as vítimas das chuvas do Rio de Janeiro e de São Paulo. Avenida Vicente Machado, 1310, no Batel. Telefone (41) 3016-6622.

Hemorio: Doações de sangue. Rua Frei Caneca, 8, Centro, RJ.

Pra quem mora fora do Rio:

Depósito de qualquer valor na conta da Cruz Vermelha. Banco Real – Ag. 0201 – Conta 1793928-5.

Feliz ano novo, queridos!

2010-12-30T13:00:00.000-02:00

Obrigada pelos comentários (leio todos, embora na maior parte das vezes não responda), pela paciência, pela fidelidade (hehehe).

Saúde, paz, alegria, amor, dinheiro e beleza.

Poema em processo -2

2010-12-08T13:39:00.000-02:00

Um Klint

A cor falsificada,
a textura
imprecisa,
o nome esquecido
entre sinapses.

Talvez chame-se espelho
isto o que vejo.
Talvez chame-se afeto
isto o que quebro.

As cores,
ruivo,
laranja,
castanho,
branco azulado.

A palavra se perde,
mas era eu
em lâminas de ouro.

Resultado do Sorteio do livro A Cartografia da Noite

2010-12-07T22:25:00.000-02:00

O sorteio foi realizado com a ajuda do Random e a vencedora foi a Chrys Altran, de inscrição de número 08 (vejam imagens abaixo). Parabéns, Chrys! Logo você receberá seu exemplar.

Obrigada a todos que participaram!

Poema em processo

2010-11-20T21:16:00.000-02:00

Um Klint

A cor falsificada,
a textura
imprecisa,
o nome que esqueço
entre sinapses.

Talvez chame-se espelho
isto o que vejo.
Talvez chame-se afeto
isto o que quebro.

As cores,
ruivo,
laranja e castanho,
branco azulado.

A palavra se perde,
mas era eu
em lâminas de ouro.

Um poema do livro que por hora escrevo

2010-11-17T15:45:00.001-02:00

Chama-se Outra Arte, o livro que há alguns meses escrevo. Andei me enrolando ao falar dele em uma entrevista, pois, de verdade, é cedo ainda para saber se ele é mesmo uma pausa no diálogo entre Geografia Íntima do Deserto e A Cartografia da Noite. Preciso amadurecer seu projeto para ter mais certezas. Enfim... Abaixo um poema desse livro em processo.

Um Klint

A cor falsificada,
a textura lisa,
imprecisa,
o nome que esqueço
entre sinapses.

Talvez chame-se espelho
isto o que vejo.
Talvez chame-se afeto
isto o que quebro
entredentes.

As cores,
um ruivo de flores,
laranja e castanho,
um branco azulado.

A palavra se perde,
mas era eu
em lâminas de ouro.

Sorteio

2010-11-12T00:25:00.006-02:00

Para os leitores desse blog, um mimo. Quer ganhar um exemplar autografado de A Cartografia da Noite? Então, preencha o formulário abaixo até o dia 30 de novembro. O sorteio acontecerá em seguida e o resultado será publicado aqui no dia 07 de dezembro.

* Desculpas pela fotinho, mas ainda não fiz uma que o valha. Retirei essa daí do site da Livraria Cultura.

Alguém se habilita?

Carregando...

Ele se foi...

2010-11-01T15:40:00.001-02:00

...Mas, ao mesmo tempo, parece estar mais perto do que nunca.

E no entanto, apesar de perto, como sinto que ele está, há uma saudade que dorme e acorda comigo desde o dia 16, quando ele resolveu viajar para o outro lado.

Sinto falta de sua voz, de sua risada e até do seu mau humor. Sinto falta dele naquela casa. E sinto falta dele com Nina e uma nostalgia às avessas do que ele não pode viver com Theo.

Enfim.

Espero que ele esteja bem e que um dia possa mandar notícias nem que seja na asa de um sonho.

Brasil, política e misoginia ou os antigos monstros ainda estão à solta

2010-10-30T21:45:00.004-02:00

Vamos passear nos Estados Unidos do Brasil

Artigo escrito por Pedro Alexandre Sanches e que eu encontrei no Síndrome de Estocolmo

Há alguns dias, falei no Twitter que estava indo entrevistar uma artista muito especial – para uma reportagem que acaba de ser publicada pelo iG. Era Gal Costa, uma das artistas mais importantes da história deste Brasil.

A certa altura da entrevista, Gal contou um episódio que não vou detalhar aqui (estará nos links acima), sobre uma briga em que se envolveu no trânsito, no auge do frêmito tropicalista, 1968, 1969, não sei exatamente. Ornada com o cabelo black power e o figurino exuberante da época, Gal (que afirma ser exímia motorista) entrou em conflito com um homem que, a partir de um gesto (obsceno) dela, desceu do carro, perseguiu a cantora, deu um tapa na cara dela e arrematou: “Ponha-se no seu lugar de mulher!”.
Era 1968, 1969.

Como já cantou à mesma época outro tropicalista (negro, por vezes black power), muita coisa sucedeu daquele tempo pra cá. O Brasil aconteceu, é o maior, que é que há?

Hoje é 2010. Vivemos num outro século, no qual descendentes de árabes proclamam que não somos racistas, neodefensores (defensores?) dos direitos humanos denunciam o advento da “heterofobia”, neopregadores antiaborto brotam dos esgotos, neofeministas (feministas?) vencem eleições defendendo a integridade física das mulheres contra candidatos (negros) que já praticaram violência contra mulheres. Não somos mais misóginos. Em uma mulher como Gal Costa não bateríamos nem com uma for. Agredir Dilma Rousseff?, Marina Silva?, nem pensar!

Mas aí acontece uma campanha eleitoral e de repente minhas vistas ficam turvas.
Na televisão, vejo a cervejaria Brahma fazer gracinha com o fato consumado (fato?, consumado?) de que homens (machos, daqueles que coçam o saco) gostam muito mais de futebol (e de outros homens) – e de cerveja, é óbvio – do que de mulheres.

Na “grande” mídia, leio uma famosa e formosa atriz convocando esses mesmos machos (que gostam de coçar o saco) a arrasar Dilma Rousseff nas urnas, quiçá violentamente.

No Twitter, por fim e não menos chocante, ouço um chapa dizer que viu “uma patricinha imbecil” fazer “uma conversão tão estúpida com sua Pajero que merecia uma surra”. Uma surra, entendeu? Um chapa esclarecido, percebeu? É 2010, e há gente disposta, ao menos retoricamente, a fazer com uma “patricinha estúpida” o mesmo que velhos pitbulls faziam com Gal Costa em 1969, 1968.

O monstro da misoginia mudou de cara, mudou mil caras, mas ele segue habitando o mesmo pântano em que sempre morou, e está disposto a arreganhar os dentes diante do primeiro indício de se sentir ameaçado. O monstro da misoginia odeia o sexo feminino mais que tudo na vida dele (talvez odeie ainda mais o sexo masculino, mas essa é outra parte do assunto) – e o monstro da misoginia, por ter mil caras, ocorre em forma de homem heterossexual, de mulher heterossexual, de homossexuais em geral, de minorias sexuais as mais variadas. Ocorre em todos os formatos, cores e tamanhos.div class="pre-spoiler">

No início de 2010, homens e mulheres elegeram Marcelo Dourado o herói (ignorante, tosco, misógino, homofóbico) do Big Brother Brasil. Em outubro de 2010, mulheres (e homens) tomam, nas ruas brasileiras em campanha ensandecida, o mesmo tapa na cara que Gal tomou em 1968, 1969, multiplicado por milhões.
O monstro da misoginia tem mil faces – às vezes se disfarça de bicho-papão da homofobia, outras de dragão da xenofobia, depois de jaguadarte do racismo. O mostro de mil caras é um torturador nato, manja tudo de choque elétrico, pau-de-arara, telefone, bastão introduzido na vagina e/ou no ânus de quem ele diz mais detestar (há sempre algo de sexual no ódio do monstro de mil caras).

O jaguadarte que venceu a Alice de Lewis Carroll (mas foi vencido pela Alice de Tim Burton) é pedófilo, mas nunca ninguém vai ficar sabendo disso. Misturando-se com a paisagem de cada ocasião, ele se traveste de fanático religioso, beata castiça, padre ou pastor que usa e abusa de Deus para cuspir no mundo seus ódios internos e segredos guardados. Ele é a favor da vida, desde que não seja a vida da mãe que acabou de abortar um pedaço de si própria – o jaguadarte é sempre, sempre, sempre misógino.

Há poucos dias, disse a brava psicanalista Maria Rita Kehl, em entrevista à revista “CartaCapital”: “A ONG Católicas pelo Direito de Decidir me convidou para debater, e elas pensam assim: a criminalização do aborto é uma questão contra a liberdade sexual da mulher, ponto. Não pode usar camisinha, porque a Igreja também é contra. Então é uma questão de dizer: sexo só dentro do casamento e só para ter filho. É isso, que não está escrito assim, mas é o que está dito. Se não pode usar preservativo, não pode evitar filho, não pode nem evitar infecções, epidemias como o HIV que mata milhões na África, que ‘a favor da vida’ é esse?”.
Mas, ora, se é preciso ceder à pauta do monstro de mil caras e começar pelo beabá, façamos: todo bebê é concebido por uma mulher em associação com um homem. Todo aborto é feito por uma mulher com a participação (e/ou omissão) de pelo menos um homem. Bebês abortados são utilizados para demonizar e inculcar toneladas de culpa nas mentes femininas – exclusivamente das mentes femininas, como se os homens não participassem da concepção e do nascimento, ou do aborto. O abominável homem das florestas demoniza o aborto, mas não é porque queira defender a vida – ele quer é atentar contra ela, por intermédio do controle dos corpos (e das mentes) das mulheres.

Os homens da cervejaria Brahma que gostam mais de cerveja e de futebol que de mulher são os homens que não assumem o pedaço de gente que injetam no corpo de “suas” mulheres – e preferem ir ao futebol com uma cervejinha na mão a acompanhá-las até a clínica clandestina de abortos.

O dragão da misoginia (ele é macho, mas por vezes se disfarça sob o apelido de Mônica, Sônia ou, mais exótico, Weslian) não quer que ninguém saiba disto, mas todo ser humano carrega sua cota de responsabilidade pelos abortos que a humanidade comete, os físicos, ou políticos e os ecológicos. A mulher arranca um pedaço do seu corpo. O homem se omite, nos mais variados estágios: não assume o bebê, rotula de “vaca”, “vagabunda”, “puta” e “exploradora” a mulher que abortou, vez ou outra assassina e retalha o corpo da mulher que pariu. No mínimo, simula que o assunto não é com ele.

O religioso celibatário, que para todos os efeitos nunca entrou no corpo de uma mulher (embora tenha saído de um, de uma) nem nunca concebeu nenhum bebê (e quantas mulheres do padre e quantos rebentos-bastardos-errantes de religiosos há por aí, Nossa Senhora Desaparecida!), tenta enlouquecidamente controlar o corpo feminino e a mente feminina, demonizando a mulher que abortou, supostamente sozinha. O monstro de mil caras da misoginia adora o disfarece da batina do padre, do hábito da freira, da bíblia do pastor.

O(a) homossexual, frequentemente misógino(a), sente-se, ele(a) próprio(a), um aborto.

O dragão da homofobia é irmão gêmeo da garatuja da misoginia, e os homossexuais são, por sinal, tanto quanto as mulheres, espezinhados e refugados por diversas religiões, mesmo por sobre a evidência simplória de que TODO homosseuxal (exceto os de proveta) foi concebido por uma relação sexual, heterossexual – por um homem (geralmente homofóbico) e por uma mulher (muitas vezes misógina). Diariamente, heterossexuais concebem homossexuais, apenas para no futuro abandoná-los à deriva.

Se esses homossexuais ficarem mais propensos ao suicídio e levarem a cabo o desespero, religiosos pisarão em seus caixões, vociferando feito cães raivosos contra o “pecado” do suicídio, a infâmia da sodomia, o horror ateu do amor homossexual. Para todos os efeitos, nenhum religioso jamais tocou sexualmente o corpo de outro homem – nem o corpo de um menino (ou menina) que, menos forte do que ele, não conseguiria jamais contar lá fora o que se passou nas alcovas de território “sagrado”. A cruzada antiaborto e anticasamento gay jamais aceita o desafio de debater a pedofilia e o abuso sexual.

Uma brasileira candidata a presidente tem sido apedrejada em praça pública, acusada de todos os vilipêndios – “abortista!”, “lésbica!”, “corrupta!”, “bígama!”, “assexuada!”, “homofóbica!”, “terrorista!”, “assassina!”, “inimiga da ditadura civil-militar!”… 99,99% de seus não-eleitores nem sequer suspeitam (ou será que fingem que não, qual cabeças de um monstro de milhões de bocas arreganhadas?) que são misógino(a)s praticantes, do dia da concepção até a noite que morrerão.

Nalgum momento da década de 1970, essa mulher foi “barbaramente torturada” por aquela ditadura, como ela mesma já atirou no rosto liso de um político do partido que se autobatizou DEM, tantando se travestir de “democratas”, mas aproximando-se em ato falho freudiano do “demo”. José Serra é do bem (ou do dem, do DEM, do demo?). À fogueira, quem deve ser remetida é a BRUXA que espelha nela todas as nossas mazelas e algumas mais.

Talvez ela seja uma ou algumas ou muitas daquelas coisas que os apedrejadores a acusam de ser. Talvez nem seja.

(A propósito, aqui no Brasil artistas empenham prestígio ligando para Lula quando querem evitar o apedrejamento de uma mulher iraniana, mas não exibem nem longinquamente a mesma indignação quando o apedrejamento é na esquina ao lado, ou dentro da própria casa. Aqui e agora, onde há fumaça, não há fogo – no máximo há fogo-de-palha. Como cantava Gal Costa em 1968, 1969, atenção, menina, precisa ter olhos firmes para esta escuridão. Porque tudo é perigoso. Tudo é divino. Maravilhoso. É preciso estar atenta e forte. Não temos tempo de temer a morte.)

Talvez Dilma seja uma ou algumas ou várias das coisas de que os apedrejadores a acusam de ser. Mas não é só ela. Eu também sou. Você também é (mesmo que seu nome seja Reinaldo Azevedo ou Otavio Frias Filho). Um mundo onde os indivíduos não encaram e menos ainda enfrentam suas próprias idiossincrasias e suas próprias responsabilidades é o mundo de indivíduos que vão buscar “abrigo” nos diversos fanatismos religiosos (ou no fanatismo ateu, futebolístico, musical, televisivo, jornalístico, cinéfilo, corruptor, ladrão, matador-de-aluguel, acumulador de dinheiro – tanto faz).

O desafio que aguarda Dilma Rousseff é gigantesco. Assim como Weslian Roriz, Mônica Serra e Soninha Francine despontam como paradigmas lastimáveis da submissão feminina aos humores machistas e misóginos de “seus” homens, maridos, patrões e chefes, cá entre nós, o mesmo perigo ronda a própria Dilma Rousseff, em relação a Luiz Inácio Lula da Silva. A postura e a atitude que ela tiver ao cabo deste magnífico (embora escabroso) segundo turno norteará seu futuro de independência (ou não) em relação ao(s) seu(s) mentor(es). E em relação a nós. E a ela mesma, Alice brasileira de 2010, acima de qualquer outro indivíduo.

Eu votarei em Dilma Rousseff, com o mais profundo dos meus entusiasmos e das minhas convicções. E aposto todas as minhas fichas em que, ao cabo de tanta luta, tanto esforço, tanto sangue, tantas lágrimas, teremos o, ou melhor, A presidente da república mais INDEPENDENTE da história deste país. E saberemos honrar a independência dela com a nossa própria, como já começamos a fazer em relação ao seu antecessor.
Abolição de escravatura é um negócio formidável, que não tem retorno. Ao futuro (e obrigado, dona Gal, pela bela, triste e violenta história que a senhora desenterrou de seu armário de ossos, e que a ajudou a ser quem é como artista; não se canse nunca, por favor, dona Gal, nós precisamos de você).

Eu não voto em Nosferatu...

2010-10-27T15:18:00.000-02:00

...porque eu quero um Brasil melhor para os meus filhos.

Lançamento de A Cartografia da Noite

2010-10-14T15:00:00.000-03:00

Caros, o meu novo livro, A Cartografia da Noite (Lumme Editor) será lançado em novembro, durante o Simpoesia, aqui em São Paulo. Espero poder contar com vocês!

E não deixem de acompanhar e postar aqui no OPop, pois... Bem, depois eu digo, é surpresa!

Para saber mais sobre o Simpoesia, clique aqui!
Para saber mais sobre outros lançamentos da Lumme durante o Simpoesia, clique aqui!
Para ler poemas do livro, vá ao Sambaquis.

Ainda os Mineiros do Norte

2010-10-14T09:52:00.001-03:00

Em duas traduções feitas por amigos queridos e comemorando o resgate dos mineiros chilenos.

Tale

There are mines
to the north of a large city
where the miners
haven’t seen light
in least 25 years.
They say they have
phosphorescent eyes
like the fish in abyssal regions
They say they are born from the soil
and proliferate through bipartition
They say they have modified lungs
and never cry
because it hurts a lot.
But they are men,
still men,
the miners of the North.

(Tradução de Daniel Sharp)

Cuento

Existen minas

al norte de una gran ciudad

donde los mineros

no ven la luz

desde hace por lo menos 25 años

Dicen que tienen

ojos fosforescentes

como peces de regiones abisales.

Dicen que nacen de la tierra

y se proliferan por bipartición.

Dicen que tienen pulmones modificados

y que nunca lloran

porque duele mucho.

Pero son hombres,

todavía hombres,

los mineros del Norte.

(Tradução de Carlos Costa)

Um Desabafo (ou Manifesto)

2010-10-02T19:18:00.004-03:00

Amanhã é eleição, uma data importante no calendário cívico do país. Amanhã as convicções (ou a falta delas) se contabilizam, se concretizam. Esse processo todo saiu das ruas e das mídias tradicionais e literalmente lotou a minha caixa de e-mail. Nada contra quem se mobiliza, quem abraça a causa do seu partido ou candidato e parte para o corpo a corpo, para a luta preciosa por um voto. Faz parte do tal jogo democrático. Porém chamo a atenção especificamente para quem partiu para a militância virtual. Eu abri todos ou quase todos os e-mails que me chegaram fosse de quem fosse falando na Dilma, no Serra, na Marina, no Tiririca, no Alê Youssef, na Regina Gonçalves, sei lá, foram tantos! Abri por um tempo, depois desisti porque me irritou. Irritou pela quantidade absurda, irritou pela invasão da minha privacidade (eu que quando mando e-mails para listas mando sempre como cópia oculta) e principalmente irritou porque acredito que estou numa faixa da população que tem ideias próprias e que não vai mudá-las porque os candidatos resolveram sair do horário eleitoral e entrar na minha correspondência pessoal. Acredito que assim como eu muitas pessoas ficaram incomodadas com esse "assalto". De modo que esse é o meu modo de fazer política, educando. Nas próximas eleições espero que os disseminadores desses e-mails em cascata se contenham e pensem que invadir assim a privacidade dos outros funciona também como contrapropaganda.

Micheliny Verunschk
cidadã, escritora, trabalhadora, mãe

Não é falta de assunto...

2010-09-29T17:09:00.002-03:00

... mas, de fato, sumi daqui. Posso dizer que minha vida está um caos, o que não é de todo verdade e nem de todo mentira, posso falar da doença do meu pai, que me perturba e tira o sono, posso falar do cotidiano cansativo de uma mulher que é mãe e trabalha fora de casa. Posso falar um monte de coisas, mas nada disso desculpa a minha ausência desse espaço tão querido. Poderia postar as duas traduções que recebi do poema Conto (e vou postar, em breve), poderia postar minhas observações sobre os filmes Nine, Abraços Partidos e do documentário Querida Mãe (Patrícia Cornils). Postarei. Porém peço paciência e desculpas, mas ando numa preguiça... Um minutinho e já volto (semana que vem, prometo).

Os mineiros do Norte do Chile...

2010-08-23T23:09:00.001-03:00

... estão presos há 18 dias e talvez leve mais 40 dias até serem resgatados. Enquanto isso suas esposas e familiares enviam cartas de amor ao fundo da terra, onde eles se encontram.

Há alguns anos escrevi um poema que se chama Conto. Foi publicado em 2003 em Geografia Íntima do Deserto e depois, há cerca de três anos, foi escolhido para compor o espetáculo Mercadorias e Futuro, de Lirinha.

Hoje, exatamente hoje, sei que esse poema foi escrito para o 33 mineiros que sobrevivem no fundo da terra em algum lugar do Norte do Chile.

Eis o poema:

Conto

Existem minas
ao norte de uma grande cidade
onde os mineiros
não vêem a luz
há pelo menos 25 anos.
Dizem que têm
olhos fosforescentes
como peixes de regiões abissais.
Dizem que nascem da terra
e se proliferam por bipartição.
Dizem que têm pulmões modificados
e que nunca choram
porque dói muito.
Mas são homens,
ainda homens,
os mineiros do Norte.

Sobre os mineiros, leia aqui e aqui.

Na Bienal do Livro

2010-08-22T14:11:00.000-03:00

Assista aqui ao vídeo da minha participação na Bienal do Livro de São Paulo, numa mesa super-bacana com Heloísa Buarque de Hollanda, Andrea del Fuego, Nelson de Oliveira e Edson Cruz.

O som às vezes desaparece, mas não compromete (muito) o vídeo.

Na pauta, as diversas experiências webliterárias e mais o olhar da crítica literária sobre o fenômeno.

*para assistir ao vídeo, é necessário fazer o donwload do sillverlight e reiniciar o micro.

Agenda

2010-08-16T09:32:00.000-03:00

Na Bienal do Livro, no estande do Sesc:

CARTOGRAFIA LITERÁRIA , EXPERIÊNCIAS WEBLITERÁRIAS

21/08, sábado, 16h

Bate-papo com a professora Heloisa Buarque de Hollanda e os escritores Nelson de Oliveira, Andrea Del Fuego e a poeta Micheliny Verunschk. Mediação de Edson Cruz.

Bienal do Livro
Anhembi - São Paulo

Na Casa da Palavra, em Santo André

IDENTIDADES E RELIGIÃO

Uma série de oito palestras que analisam a diversidade religiosa na contemporaneidade e sua interface com a Literatura, História e Teologia. Especialistas - professores universitários e literatos - farão incursões sobre grandes problemáticas atuais, propondo uma reavaliação das representações religiosas em uma sociedade globalizada e plural sempre em mutação

Palestra - Religiosidade e erotismo na poesia contemporânea

Dia 28/08 - (sábado) das 10h30 às 12h30
Palestrante: Micheliny Verunschk – Escritora e Historiadora

Casa da Palavra
Praça do Carmo, 171- Centro – Santo André - SP.

Senhora das Tempestades

2010-07-23T14:22:00.000-03:00

Senhora das tempestades e dos mistérios originais

quando tu chegas a terra treme do lado esquerdo

trazes o terramoto a assombração as conjunções fatais

e as vozes negras da noite Senhora do meu espanto e do meu medo.

Senhora das marés vivas e das praias batidas pelo vento

há uma lua do avesso quando chegas

crepúsculos carregados de presságios e o lamento

dos que morrem nos naufrágios Senhora das vozes negras.

Senhora do vento norte com teu manto de sal e espuma

nasce uma estrela cadente de chegares

e há um poema escrito em página nenhuma

quando caminhas sobre as águas Senhora dos sete mares.

Conjugação de fogo e luz e no entanto eclipse

trazes a linha magnética da minha vida Senhora da minha morte

teu nome escreve-se na areia e é uma palavra que só Deus disse

quando tu chegas começa a música Senhora do vento norte.

Escreverei para ti o poema mais triste

Senhora dos cabelos de alga onde se escondem as divindades

quando me tocas há um país que não existe

e um anjo poisa-me nos ombros Senhora das Tempestades.

Senhora do sol do sul com que me cegas

a terra toda treme nos meus músculos

consonância dissonância Senhoras das vozes negras

coroada de todos os crepúsculos.

Senhora da vida que passa e do sentido trágico

do rio das vogais Senhora da litúrgia

sibilação das consoantes com seu absurdo mágico

de que não fica senão a breve música.

Senhora do poema e da oculta fórmula da escrita

alquimia de sons Senhora do vento norte

que trazes a palavra nunca dita

Senhora da minha vida Senhora da minha morte.

Senhora dos pés de cabra e dos parágrafos proibidos

que te disfarças de metáfora e de soprar marítimo

Senhora que me dóis em todos os sentidos

como um ritmo só ritmo como um ritmo.

Batem as sílabas da noite na oclusão das coronárias

Senhora da circulação que mata e ressuscita

trazes o mar a chuva as procelárias

batem as sílabas da noite e és tu a voz que dita.

Batem os sons os signos os sinais

trazes a festa e a despedida Senhora dos instantes

fica o sentido trágico do rio das vogais

o mágico passar das consoantes.

Senhora nua deitada sobre o branco

com tua rosa-dos-ventos e teu cruzeiro do sul

nascem faunos com tridentes no teu flanco

Senhora de branco deitada no azul.

Senhora das águas transbordantes no cais de súbito vazio

Senhora dos navegantes com teu astrolábio e tua errância

teu rosto de sereia à proa de um navio

tudo em ti é partida tudo em ti é distância.

Senhora da hora solitária do entardecer

ninguém sabe se chegas como graça ou como estigma

onde tu moras começa o acontecer

tudo em ti é surpresa Senhora do grande enigma.

Tudo em ti é perder Senhora quantas vezes

Setembro te levou para as metrópoles excessivas

batem as sílabas do tempo no rolar dos meses

tudo em ti é retorno Senhora das marés vivas.

Senhora do vento com teu cavalo cor de acaso

tua ternura e teu chicote sobre a tristeza e a agonia

galopas no meu sangue com teu cateter chamado Pégaso

e vais de vaso em vaso Senhora da arritmia.

Tudo em ti é magia e tensão extrema

Senhora dos teoremas e dos relâmpagos marinhos

batem as sílabas da noite no coração do poema

Senhora das tempestades e dos líquidos caminhos.

Tudo em ti é milagre Senhora da energia

quando tu chegas a terra treme e dançam as divindades

batem as sílabas da noite e tudo é uma alquimia

ao som do nome que só Deus sabe Senhoras das tempestades.

(Do livro Senhora das Tempestades, de Manuel Alegre, Lisboa, 1998)

Crônica na Continuum e mais

2010-07-20T23:54:00.002-03:00

Fiz um texto para a revista Continuum que me deu muito prazer. Já faz quase um mês que foi publicada e por causa da correria esqueci de linkar aqui. De todo modo, lá vai o link. Espero que gostem:

O centro do mundo é aonde vão os seus pés. O resto é periférico.

Finalmente, quero agradecer aos votos de aniversário do Edson e da Ana e também ao Geraldo, que sempre que pode prestigia os eventos de que participo. Obrigada!

Sei que tenho andado em falta com o OPop, mas logo regularizo as coisas. A vida anda corrida demais, sô!

beijos a todos!

crédito da imagem: osgemeos

Parabéns pra mim!!!!

2010-07-10T18:35:00.002-03:00

Agenda ligeira

2010-06-30T21:25:00.001-03:00

Texto-convite de Fabio Malavoglia

ALÔ RÁDIO-QUERIDOS

CONVIDO TODOS PARA, NESTA PRÓXIMA QUINTA-FEIRA, DIA PRIMEIRO DE JULHO, VIREM ASSISTIR, A PARTIR DAS SETE E MEIA DA NOITE, À RÁDIO-PERFORMANCE POÉTICA MUSICAL V DE VOZES, NO SESC CONSOLAÇÃO (endereço abaixo).

VAI SER UM PROGRAMA RADIOFÔNICO DE AUDITÓRIO SALPICADO DE POESIA, COM UM DETALHE ELETRIZANTE: O SESC TOPOU TRANSMITIR DE FATO A PERFORMANCE, PELA INTERNET, VIA RÁDIO-WEB, AO VIVO.

OU SEJA, QUEM NÃO PUDER IR VAI PODER OUVIR A PERFORMANCE, EM REAL TIME, PELO SITE www.sescsp.org.br/vdevozes. MAS SUGIRO A AUDIÊNCIA IN LOCO, PARA ASSISTIR À ININTERRUPTA COREOGRAFIA DA TRANSMISSÃO E PRINCIPALMENTE – PARA IR AO AR TAMBÉM.

CHEGUEM CEDO PARA NÃO PERDER, LOGO NA ABERTURA, ÀS SETE E MEIA, UMA RARA GRAVAÇÃO DO POETA BEAT ALLEN GINSBERG EM SEU POEMA-CANÇÃO “FATHER DEATH BLUES”.

A BANDA CONVIDADA PARA PONTUAR MUSICALMENTE A PERFORMANCE, THE LULLABY SISTERS, SERÁ LIDERADA PELAS VOZES DA BIA MENTONE (CROONER APLAUDIDA DO GRUPO “MEMÓRIAS DE UM CARAMUJO”) E DA LUIZA LIAN, EM BLUES, SWINGS E JAZZ-SONGS IRRESISTÍVEIS (QUEM JÁ OUVIU AS MOÇAS SABE DO QUE ESTOU FALANDO...)

CINCO POETAS SERÃO CONVIDADOS: JOÃO BANDEIRA (da USP da Maria Antônia), MICHELINY VERUNSCHK (da Biblioteca São Paulo), SÉRGIO VAZ (fundador do Sarau da Cooperifa), ROBINSON “BINHO” PADIAL (do Sarau do Binho) e CACO PONTES (da Poesia Maloquerista).

E OS PERFORMERS DA OFICINA DE POESIA V DE VERSO VÃO FAZER INTERVENÇÕES RADIOFÔNICAS: DE PREVISÕES DO TEMPO A “COMERCIAIS”, DE HORÓSCOPOS A CORREIO SENTIMENTAL, DE RÁDIO-NOVELAS A GINCANAS, TUDO EM VERSOS & REVERSOS.

CHACAL E EU, QUE MINISTRAMOS A OFICINA DESDE ABRIL, VAMOS APRESENTAR ESSA MESCLA ELETRÔNICA DE POESIA, INTERNET, RÁDIO E ENERGIA VIVA DAS GENTES PRESENTES.

ABAIXO (E NO ANEXO) SEGUE O CONVITE, COM MAIS DETALHES.

VENHAM, CONOSCO, SER RADIANTES!

FABIO

clique no convite para visualizar em tamanho maior.

Sobre morrer: Um olhar do paraíso - Primeira Parte

2010-06-28T20:42:00.000-03:00

imagem: frame do filme Um olhar do paraíso

A literatura e o cinema, entre outras áreas de expressão artística, têm leituras muito próprias do que acontece logo depois do último suspiro. Independente de crença ou mesmo descrença não conheço ninguém que nunca tenha especulado sobre a chamada vida pós-morte, um dos mistérios fundamentais que cercam nossa existência.

Não por acaso esse tema sempre cercou meu fazer, meu pensar sobre o mundo e desde muito cedo na minha vida me incomodou que algo tão certo e inexorável fosse tão temido, tão cercado de tabus. Não que eu não tema a morte, mais as de quem eu amo do que a minha própria, mas que tenho uma certa curiosidade sobre como vai ser quando for a minha vez.

Há muito anos atrás tive um sonho perturbador. Um sonho que daria um filme, muito antes de O Sexto Sentido, Amor além da vida e de Um olhar sobre o paraíso. Sonhei que eu andava numa das avenidas principais da minha cidade preocupada com o fato de estar sendo seguida há alguns dias por um homem misterioso. Em determinado ponto do meu percurso eu me deparava com uma ruazinha estreita e escura e ponderava que seria melhor evitar esse caminho pois ali seria uma presa fácil. Dei meia volta e segui para casa. Então, encontrei dois amigos que estavam com lágrimas nos olhos e de suas falas pude entender que algo terrível acontecera e que eles estavam indo para o mesmo destino que eu. Acompanhei-os sobressaltada e quando chegamos havia uma considerável aglomeração em torno da minha casa. Assustada com a possibilidade de algo trágico eu atropelei as pessoas até chegar em minha mãe que chorava sem consolo. Eu falava, ela não respondia. Eu perguntava e não tinha qualquer resposta. Então olhei em frente e vi meu corpo sendo velado. Só aí, numa espécie de flashback, eu entendia tudo o que havia acontecido. Eu não havia evitado a ruazinha e tinha sido estrangulada pelo homem misterioso. O percurso que eu havia feito era o de uma alma perdida em busca de compreensão sobre o que acontecera e quando eu encontrara meus amigos eles não tinham de fato falado comigo mas sobre mim e sobre o que me acontecera.

Nunca esqueci esse sonho por ter sido ele muito nítido e cheio de sentido, e é sobre sua premissa que os filmes que citei se baseiam, ou seja, a de que morrer é entrar, nem que seja num primeiro momento, numa dimensão paralela entre essa existência e uma outra e que esses "mundos" de certo modo coexistem e se tocam ainda que imperfeitamente. Talvez isso seja uma espécie de memória arquetípica que compartilhamos, o que pode explicar que pessoas diferentes e que não se conhecem tenham pensado basicamente a mesma coisa. Não sei.

Ontem assisti ao filme Um olhar do paraíso, apesar das críticas negativas que li na ocasião do seu lançamento. Ver esse filme me relembrou esse sonho e as emoções que vivi (sim, vivi) no mesmo. Enfim, me pôs a pensar no imponderável e na fragilidade da vida. Em breve voltarei a falar do filme e de coisas e referências que percebi no mesmo, mas por enquanto é isso, o filme me deu o que pensar e o romance que lhe deu origem será minha próxima leitura.

Sem Saramago

2010-06-18T14:32:00.001-03:00

Dizer que perdemos uma das vozes mais lúcidas e combativas é pouco. Perdemos um referencial. E nada me tira a certeza de que o século XX acabou hoje.

Acho que na sociedade actual nos falta filosofia. Filosofia como espaço, lugar, método de refexão, que pode não ter um objectivo determinado, como a ciência, que avança para satisfazer objectivos. Falta-nos reflexão, pensar, precisamos do trabalho de pensar, e parece-me que, sem ideias, nao vamos a parte nenhuma.

Revista do Expresso, Portugal (entrevista), 11 de Outubro de 2008

[do blog Outros Cadernos de Saramago]

A pergunta que não quer calar...

2010-06-17T17:18:00.000-03:00

Afinal de contas quem disse que ele é técnico?

De a prosa do mundo

2010-06-14T17:34:00.001-03:00

Trecho de relatório de Merleau-Ponty a Martial Gueroult, por ocasião de sua candidatura ao Collège de France:

"Acreditamos encontrar na experiência do mundo percebido uma relação de um tipo novo entre o espírito e a verdade. A evidência da coisa percebida está ligada a seu aspecto concreto, à textura mesma de suas qualidades, àquela equivalência entre todas as suas propriedades sensíveis que fazia Cézanne dizer que devíamos ser capazes de pintar até mesmo os odores. É diante de nossa existência indivisa que o mundo é verdadeiro ou existe (...)"

Homenagem a Wilson Bueno

2010-06-13T22:38:00.002-03:00

Durante a homenagem serão realizadas leituras de contos, poemas e trechos de romances além de sessões de depoimentos. Apareça, divulgue!

Curadoria: Claudio Daniel

Autores convidados: Frederico Barbosa, Horácio Costa, Maria Esther Maciel, Rodrigo Garcia Lopes, Alfredo Fressia, André Dick, Eduardo Jorge e Virna Teixeira e eu.

Quando: terça-feira, dia 15, a partir das 19h30.

Onde: Casa das Rosas , Avenida Paulista (próximo à estação Brigadeiro de metrô).

Sem Wilson Bueno

2010-06-01T13:28:00.001-03:00

Foi encontrado morto ontem, em Curitiba, o escritor Wilson Bueno. Bueno foi assassinado. E ficamos mais tristes e mais pobres. Abaixo, um poema seu, que saiu há alguns meses no blog Cantar a Pele de Lontra, de Claudio Daniel.

28

Cai-me ao colo Amor de súbito
Um susto, um esgar, um bramido.
Estertor de tudo – desamor Amor ao avesso?
Quero-vos lúmpen, maltrapilha, campesina
Quero-vos riacho e manso açude.
Amor, entanto, vocifera pontiagudo
Mural de rochas e lascas e espelhos e cardumes
A fingir do Amor – casta figura? –
O Desamor em pêlo, às turras,
Aos vozeios, facas, murros, unhas
A alvoroçar o silêncio de agulhas.

Para saber sobre o caso, clique aqui.

Agenda Ligeira

2010-05-27T17:40:00.001-03:00

Eu e Donny Correia estaremos no Sarau da Biblioteca de São Paulo (ao lado do metrô Carandiru), próximo sábado 29, às 17h30.

No cardápio, a poesia dele e a minha prosa "nascente".

Apareçam!

Novidade

2010-05-19T22:31:00.001-03:00

Meu novo livro, A Cartografia da Noite, já está na gráfica. Sai ainda este ano pela coleção Caixa Preta organizada por Claudio Daniel para a editora Lumme.

Aguardem!

Enquanto o livro não vem, um mimo para os leitores do OPop:

Um suícidio

A aranha
delicada
lambe-me
entre os dedos
e uma luva
de veludo negro
se espalha por todo o braço.

Do outro lado,
a outra mão,
pálida como a neve
sangra maçãs
sobre um bilhete
inacabado.

Não há espelho
ou beijo
que as despertem.

Paralisia.

Literatura e Magia

2010-04-27T20:56:00.002-03:00

[por Clarice Lispector]

Tenho pouco a dizer para uma platéia exigente. Mas vou dizer uma coisa: para mim, o que quer que exista, existe por algum tipo de mágica. Além disso, os fenômenos naturais são mais mágicos do que os sobrenaturais. Dois meses atrás aconteceu uma coisa comigo que chego a estremecer, só de pensar. Eu estava angustiada, sozinha, sem perspectiva nenhuma, vocês sabem como é. Quando de repente, sem nenhum aviso, uma chuvarada, seguida por uma ventania, começou a cair. Essa chuva súbita me liberou, liberou toda a minha energia, trouxe calma e me deixou tão relaxada que logo depois dormi profundamente, aliviada. A chuva e eu, nós duas tivemos um relacionamento mágico. No dia seguinte li no jornal, para surpresa minha, que a chuva que tinha me afetado como magia branca, afetara outras pessoas como magia negra. As reportagens diziam que tinha sido uma chuva muito forte, com granizo em alguns lugares, que tinha destelhado muitas casas, que quase provocara a queda de um avião.

Também considero mágico o sol inexplicável que aquece todo o meu corpo. Mágico também é o fato de termos inventado Deus e que, por milagre, Ele existe. Eu mesma, pelo menos conscientemente, jamais lidei diretamente com mágica. No entanto, pintei um quadro, e uma amiga me aconselhou a não olhar para ele, pois poderia me fazer mal. Concordei. No quadro, que chamei de “Terror”, arranquei de mim, talvez através da magia, todo o horror que um ser sente no mundo. A tela era pintada de preto, quase no centro havia uma terrível mancha amarelo escuro, e dentro dessa mancha algo vermelho, preto e amarelo vivo. Parecia uma mariposa sem dentes querendo gritar, sem conseguir. Perto da massa amarela, por cima do preto, pintei dois pontos completamente brancos que talvez fossem a promessa do alívio futuro. Olhar para esse quadro me faz mal.

Não acredito em nada. Ao mesmo tempo acredito em tudo. No dia primeiro de janeiro de 1974 estava parada nos degraus de uma escada perto da casa de um amigo, à espera dele. Fazia muito calor e tudo parecia deserto. Era um feriado e de repente fiquei completamente desesperada, sem perspectiva nenhuma. Cobri o rosto com as mãos e pensei: Por favor, meu Deus, mande-me pelo menos algum símbolo de paz. Então abri os olhos e um minuto depois vi dois pombos perto de mim. Fiquei surpresa e um pouco assustada. Logo depois fomos ao cinema, meu amigo e eu. Perto do cinema havia uma loja fechada, porque era feriado, e vi através da vitrine uma espécie de pote com quatro pombos dentro. No dia seguinte fui até aquela loja e comprei o enfeite de porcelana. No outro dia uma pequena pena de pombo caiu em cima de mim. Eu a perdi. E o episódio com o pássaro aconteceu de forma dramática. Era mais uma vez um dia muito quente e eu estava completamente exausta. Voltava do centro da cidade num táxi. Usava óculos escuros. E tão cansada que apoiei a cabeça no braço, tentando descansar um pouco. Então senti alguma coisa me incomodando, entre a lente dos óculos e o meu olho esquerdo. Tirei os óculos e achei uma pena de pombo. Sem comentários. Dois dias depois fui consultar um médico amigo meu e novamente peguei um táxi. O motorista freou de repente. Perguntei para ele, o que houve? Ele respondeu, quase matei um pombo, mas graças a Deus, ele escapou. Cheguei ao consultório do meu amigo e contei para ele aquela história dos pombos desde o início. E perguntei, qual o significado dessas coisas estranhas? Ele respondeu sorrindo, coisas boas não precisam de explicação. E disse mais, quer que eu lhe dê uma pena de pombo? Eu disse, claro que sim, se tiver uma. Ele se abaixou, pegou uma pena no chão e me deu. Ainda sem comentários.

Um dia aconteceu outra coisa com um amigo meu. Ele tinha um lindo curió, pássaro raro de se encontrar no Rio, especialmente em Copacabana. Uma manhã, quando foi alimentá-lo, viu com tristeza que o curió tinha morrido. Não havia nada que pudesse fazer além de lamentar a morte do passarinho. Uma hora depois a empregada gritou, vem cá depressa, vem ver uma coisa. Todos foram para os fundos da casa e viram, tremendo um pouco, no chão, um curió. O passarinho não tentou escapar e foi posto na gaiola. Comeu e começou a cantar. Eu pergunto, por quê? Para quê? Também não existe resposta para o fato de haver, numa pequena semente, numa simples semente de árvore, essa promessa de vida, o fenômeno de uma semente que contém vida é totalmente impossível. Um escritor brasileiro disse que estar vivo é impossível, e eu acrescento que nascer é impossível.

E para terminar, direi uma coisa que pode parecer absurda, porque o que vou dizer é alta matemática, mágica pura. A mágica em relação ao que se escreve chama atenção para a palavra “inspiração”. Como explicar a inspiração? Às vezes, no meio da noite, dormindo um sono profundo, eu acordo de repente, anoto uma frase cheia de palavras novas, depois volto a dormir como se nada tivesse acontecido. Escrever, e falo de escrever de verdade, é completamente mágico. As palavras vêm de lugares tão distantes dentro de mim que parecem ter sido pensadas por desconhecidos, e não por mim mesma. Os críticos consideram que escrevo o que chamam de “realismo mágico”. E um crítico, não me lembro de qual país da América Latina, escreveu sobre mim: ela não é escritora, é uma bruxa.

E agora quero ouvir o que vocês sabem sobre bruxaria.

(Discurso proferido no I Congresso Mundial de Bruxaria, Bogotá, 1975, via site Clarice Lispector)

Por aí...

2010-04-25T14:52:00.000-03:00

Leia os meus poemas de A Cartografia da Noite em Cantar a Pele de Lontra, blog de Claudio Daniel.

Leia a reportagem que fiz sobre as relações entre arte, vida e alta costura em Um flerte de longa data, na Revista Continuum, do Itaú Cultural.

Hum, é pouquinho mas dá pra divertir...

Por delicadeza eu perdi a vida

2010-04-24T16:45:00.003-03:00

Eu tinha cerca de 25 anos quando li Rimbaud pela primeira vez. Fiquei impressionada com a força dos seus versos, com a intensidade das suas imagens, com sua proposta de poesia como um total desregramento dos sentidos. Fiquei impressionada, lembro, principalmente com sua "paleta de cores".

Rimbaud era uma criança terrível, como todos os anjos são terríveis (parodiando Rilke)e criou uma das obras mais densas e de maior vanguarda de todos os tempos em poesia.

Toda sua obra foi composta entre os 15 e 18 anos de idade e foi com essa obra que incediou Paris, o poeta Verlaine e o mundo até hoje.

Morreu com a idade que tenho hoje, depois de ter abandonado a poesia e levado uma vida adulta obscura.

Na semana em que se divulgou uma nova foto de Rimbaud (na primeira foto, ele é o segundo da esquerda para a direita) coincidentemente estou relendo sua obra e de novo me apaixonando por suas cores e mais uma vez me admirando com seu Barco Bêbado, com suas Vogais, com a sua Venus Anadyomene.

A propósito, continuo preferindo o jovem Rimbaud, sua biografia transgressora, sua atitude. O Rimbaud adulto não me interessa a não ser, talvez, pelo que tem de trágico.

A gripe, a sinusite e uma decisão

2010-04-14T22:25:00.000-03:00

Amanhã minha gripe completa 15 dias. De brinde ganhei algo que nunca tinha tido, uma sinusite. Ora! Tenho boa imunidade, me alimento bem e de forma saudável (até quando estou doente) e, de um modo geral, sou dura na queda. Não, a gripe que me pegou não é a H1N1. É a gripe 'comum', mesmo. Daí veio a decisão, aqui em casa a adesão à campanha de vacinação vai ser total. Eu, hein?!

Quando eu melhorar volto a postar decentemente por aqui.

O mundo alternativo

2010-03-31T22:42:00.000-03:00

Finalmente terminei de ler o livro O Mundo Pós-Aniversário, de Lionel Shriver. A premissa do romance é o que aconteceria se fosse possível viver nossas vidas e nossas escolhas de dois modos diferentes. Sabe quando às vezes pensamos e se eu tivesse dado aquele beijo ou e se eu tivesse investido naquele sonho ou ainda e se eu pudesse voltar atrás teria feito diferente?

Pois bem, Irina Galina, a personagem principal, envolve-se com dois homens em tudo diferentes em duas histórias paralelas que curiosamente começam num único primeiro capítulo e tem um único capítulo final (embora os finais não confluam). Confuso? Não mesmo.

Quando eu era adolescente, eu e uma amiga "brincávamos" de imaginar realidades alternativas para nossas vidas. Ok, nem sempre era divertido, o exercício de imaginação sobre nossas escolhas pode nos levar a lugares obscuros nos quais, de verdade, não queremos estar e é isso o que a autora faz com o leitor, expondo defeitos, mesquinharias, a humanidade dos personagens no seu cotidiano.

Não há herói possível, nem condescendência sob qualquer aspecto da vida de um casal ou da convivência com a família e amigos. O sentimentos, sejam eles os mais nobres ou aqueles dos quais não nos orgulhamos são esmiuçados e expostos com uma franqueza avassaladora.

Esse post, propositalmente brinca com a aproximação (dada pela primeira pessoa do plural) e com o distanciamento (afinal, tratamos "deles", dos personagens), isso porque quem aventurar-se pelas 500 págimas de O Mundo Pós-Aniversário perceberá que é impossível passar por essa leitura sem se envolver, sem, em algum momento, se reconhecer.

PS- Em vários momentos a leitura desse livro me remeteu à Reparação, de Ian MacEwan. Perto do final, a personagem tenta ler esse mesmo livro.

Palavra e alimento

2010-03-22T22:54:00.000-03:00

[imagem de O Amarelo e a Cor Vermelha, de A Teta Literária]

Lindo, lindo, lindo!

Não encontro palavra melhor para definir o Teta Literária, novo blog da Paula Schuabb.

Delicioso!

Pra combinar com a ideia: "palavras são um alimento nutritivo para a imaginação".

Histórias para crianças de todas as idades.

Aproveitem!!!

vou ficar com saudades da dona Marta...

2010-03-13T18:10:00.002-03:00

O Santo, o Vestido, o Mito: A Festa da Menina Morta

2010-03-08T17:46:00.001-03:00

[frame do filme A Festa da Menina Morta]

O filme de estreia de Matheus Nachtergaele, A Festa da Menina Morta, pode ser "lido" como um pequeno tratado sobre a identidade nacional. Há 20 anos uma população ribeirinha da Amazônia cultua um santo vivo e uma relíquia de uma menina supostamente morta, um vestido rasgado, prova irrefutável do seu desaparecimento trágico. Em torno dessa morte e desse santo efeminado, que mantém uma relação incestuosa com o pai, vive o vilarejo. O santo e a menina são o motivo de existência daquele povo. A festa anual, ao modo das festas de padroeiro que movimentam tantas cidadezinhas Brasil afora, o único futuro possível para o qual caaminham aqueles homens, mulheres e crianças. Além disso, nada mais, a não ser talvez, o álcool, a cachaça, combustível para suportar uma existência sem sentido ou perspectiva.

Se vasculharmos rapidamente nosso imaginário teremos às pencas santos de devoção popular, da Menina sem Nome do Recife à Antoninho da Rocha Marmo em São Paulo; festejos em torno de uma fé cega e irracional, como a festa de Juazeiro do Padre Cícero e de Nossa Senhora Aparecid, cidades que se alimentam e prosperam em torno do misticismo e da morte em nome do Pai e do Filho e do Espírito Santo, amém. Mas não é exatamente disso que falo quando remeto ao "conceito" de identidade nacional. O que quero dizer na verdade é que por baixo de tudo isso o brasileiro é um povo dado à fabulações e acho, opinião estritamente pessoal minha, que isso é que dá a liga das nossas relações enquanto povo. Fabulamos, inventamos, acreditamos que o real não é simplesmente o real. Talvez uma das frases prediletas do brasileiro seja aquela que diz "existe muito mais entre o céu e a terra do que imagina nossa vã filosofia". Até porque entre a filosofia e a fabulação, ousamos preferir a segunda. Ou não?

Isso não se configura como uma crítica ao "caráter nacional". Seria, muito mais, uma constatação e, claro, um reconhecimento. Obviamente quando se fala em identidade nacional, caráter de um povo etc, etc, há uma tendência à generalizações. Mas não quero, sinceramente, generalizar. Podemos ser e somos Macondo e ao mesmo tempo tentamos apontar nossas antenas ao infinito. E esse me parece o grande choque entre tradição e modernidade, se é que podemos falar nela.

O filme de Nachtergaele é intenso, nervoso e pungente. E me diz, aquele é um lugar no qual já estive. E talvez me diga mais, aquele é um lugar no qual estou. E talvez me diga, ainda, aquele lugar sou eu. Com uma fotografia irretocável (e a fotografia de um filme é algo que me pega pelo coração e pela razão) e com cenas que falam mais em seu silêncio (quase ao modo de Kurosawa, eu arrisco), A Festa da Menina Morta é perfeito até nas suas imperfeições. E a mais forte delas é a trilha sonora com letras elaboradíssimas se quisessem passar mesmo por benditos e novenários populares. Não são e não passam. Pelo contrário, são letras extremamente "teatrais" e nisso mora uma força inesperada, pelo meu ponto de vista, pois expõem o olhar espantado do Brasil "erudito", "culto" e "artístico" perante o mundo de cabeça para baixo que é regido por questões de fé e misticismo.

Para falar em detalhes e imagens, atenção para a referência nada sutil à loucura mítica de Arthur Bispo do Rosário e à imagem de São Sebastião, o santo mais feminino do panteão católico ao meu ver, com cabeça de boneca no lugar da original.

Enfim, uma belíssima estreia.

O Fim do Cordel do Fogo Encantado

2010-02-24T22:25:00.000-03:00

Num dia qualquer de 1996, eu e Lirinha começamos a pesquisar juntos as manifestações culturais de Arcoverde, nossa cidade com a ajuda do mestre coquista Lula Calixto. Eu, com fins acadêmicos, ele com a curiosidade do artista em formação. O nome da banda surgiu numa tarde na casa da minha mãe, depois de uma lista de sugestões preteridas. Veio o nome, várias (mas várias mesmo) formações, a ida para o Recife, a vinda para São Paulo onde nos encontramos vizinhos de novo. Hoje o Cordel do Fogo Encantado acaba oficialmente e eu sei como foi difícil esse ponto final. Não me entristeço, porque tenho muito orgulho do trabalho que vi nascer e que de um modo que ninguém mais sabe, a não ser as pessoas mais íntimas, faz parte da minha vida. Fica a história e fica a memória. E isso é tudo.

Leia aqui o texto de encerramento das atividades da banda

o que você acha de moda?

2010-02-15T14:04:00.005-02:00

Venho me interessando cada vez mais pelo tema moda. Não apenas pela alta costura, mas pela moda que está nas ruas, que cerca até quem se diz avesso ao tema. Confesso que, a princípio, vi com desconfiança esse meu interesse, afinal a moda leva consigo o estigma do descartável e eu sempre fui daquelas pessoas que se quis acima de moda e do seu quase sinônimo pouco lisonjeiro, modismos. Enfim, o fato é que há um tempo (coisa de um ano mais ou menos) venho me interessando mais por moda, por seus códigos, sua história e representações. Enfim, tudo isso é para indicar um livro incrível o qual estou acabando de ler (em paralelo com o saramaguiano elefante). Trata-se do livro Roupa de Artista- O vestuário na obra de arte (Imprensa Oficial, 2009), de Cacilda Teixeira da Costa, que faz um apanhado histórico sobre a relação entre o vestir-se/ornar-se e suas representações na arte. Com um olhar dedicado também ao Brasil, a autora aborda, entre outros, Arthur Bispo do Rosário, Hélio Oiticica, Nelson Leirner. Em termos de ilustrações, o livro é generoso. Enfim, para quem gosta de história, de arte, e para quem gosta de moda.

Fica a pergunta para você que me lê, a promessa de que em breve tem um texto meu sobre arte/moda/cotidiano saindo e, na galeria, a obra da ilustradora Sandra Suy, que transita por esse universoo fashion com uma elegância e talento ímpares...

A Zilda Arns...

2010-01-14T23:49:00.002-02:00

...sempre me deu orgulho de ser brasileira.

Desafio

2010-01-09T17:51:00.005-02:00

O abecedário acima é composto por personagens da literatura. Ainda não descobri todos os personagens (é bem difícil), por isso estou contando com a ajuda de vocês... Alguém se habilita? É só clicar na imagem para ampliar.

A-Alice
B-Cyrano de Bergerac
C-Capitão Nemo
H-Huckberry Finn
M-Três Mosqueteiros (Ana Dundes)
S-Sherlock Holmes

[imagem do livro La lettre et l'image, de Massin. Esse desafio foi proposto originalmente no Librosfera.]

Hieróglifo

2010-01-08T07:22:00.002-02:00

Na pedra da alma
gravo a cifra
do que sinto:
sou a um só tempo
o alvo,
o caçador
e o arco tenso,
estendido.

Micheliny Verunschk

[Geografia Íntima do Deserto, Landy, 2003]

Boas festas!!

2009-12-25T10:36:00.001-02:00

[Julia Valeeva]

No fim da semana passada eu estava no carro com meu marido e filhos quando o farol fechou. No carro ao lado, uma senhora, dos seus 50 anos, cantava a plenos pulmões: E isso não impede que eu repita, é bonita, é bonita e é bonita! Não pude deixar de notar e de me contagiar com sua alegria. Dei para ela o meu melhor sorriso e ela retribuiu na mesma intensidade. Não sei o que motivava tanta felicidade, mas com certeza se espalhou para além dela mesma. Essa faísca
que, vejam só, ainda arde na minha memória depois de tantos dias, compartilho com você nesse festas de fim de ano, em que o costume é pensar à frente com esperança, votos de paz e uma crença firme numa possível felicidade que, sabemos, há que ser cotidiana e feita de momentos fugazes como esse.

Um grande beijo!

Sobre escrita, sobre influências

2009-12-08T02:06:00.005-02:00

[respondendo ao Geraldo e ao Braz e agradecendo aos dois por "inspirar" essa quase profissão de fé]

Acho difícil escrever sobre o nosso tempo com, digamos, algo que chamarei de linguagem padrão do nosso tempo. Acho complicado escrever uma prosa recheada de gírias e maneirismos para me dizer contemporânea. Não sei se isso é bom ou se isso é ruim, se é um valor ou se é uma desgraça. Sei que sou poeta e prezo muitíssimo cada palavra seja na minha poesia seja nessa prosa recém-inaugurada. Assim, confesso, costumo lixar as palavras, polir as frases, lustrar períodos e parágrafos. Não sei ser de outro modo e acho que nem gostaria.

A palavra é minha matéria-prima, meu bloco de mármore, minha madeira para carpintaria. Trato-a com respeito, mas sem reverência, sem vergonha. Se não for assim não consigo chegar aos pés da minha ambição que é o de construir mundos, dar novos sentidos ao real. Para conseguir isso preciso acreditar que cada palavra, cada espaço em branco, cada vírgula está no exato lugar onde deve estar.

Assim, tenho minhas influências e não as nego, nem poderia. Para citar algumas, João Cabral, Osman Lins, Sophia de Mello Breynner Andresen, Ezra Pound, Saramago. Mas são tantas que, de fato não poderia enumerar. Algumas mais antigas, outras mais recentes como Sebald. Sou uma antena, tenho raízes caminhantes e a palavra me encanta.

Como me foi pedido, falarei um pouco de Osman Lins, este que representou um grande encontro em minha vida. Ou reencontro. Já havia lido outras coisas suas, mas depois de Avalovara resolvi que queria escrever com mais afinco romances, novelas, essa coisa de "prosear". Ele tem me dado régua e compasso nessa nova vertente do ofício. É um mestre, um grande escritor, que como ninguém dominava os labirintos da narrativa de fôlego. Por isso, ele é meu Pastor e nada me faltará...

(perdão pela demora, minha vida está um pequeno caos em busca de organização, mas sem perder o bom-humor, porque ele há que ser uma bússola)

Tempo

2009-11-27T22:48:00.002-02:00

oi, Braz! Oi, Geraldo! Olá, demais leitores do OPop! Estou dentro de dias turbulentos com trabalho, mesas e mais algumas coisas. Prometo que semana que vem coloco posts decentes nesse blog e respondo as questões levantadas.

Um bom final de semana a todos ao som de Come Together.

Honra

2009-11-21T22:35:00.003-02:00

Bom, alguns podem até zombar, mas time é uma coisa que não se discute (ao menos eu acho que não). Enfim, tudo isso é pra falar que dei uma entrevista ao Blog do Santinha, por intermédio do professor Júlio Vilanova. Tricolor que é tricolor não nega suas origens e não foge à luta.

Enfim, confiram.

crédito:Blog do Santinha

Em tempo...

2009-11-13T14:05:00.003-02:00

Fiz uma entrevista bem bacana com a psicanalista e filósofa Viviane Mosé, para a Revista Continuum, do Itaú Cultural, confiram aqui.

De 19 a 22 de novembro vai rolar mais uma edição da Balada Literária, dessa vez em homenagem a João Silvério Trevisan. Estarei no dia 19, às 14h30, na Livraria da Vila discutindo gênero literário, mercado e carreira ao lado de Adrienne Myrtes, Fabrício Corsaletti e Ismael Caneppeli. O mediador é Samuel Leon, editor da Iluminuras. Para ver a programação completa, clique aqui.

E por hoje é só, pessoal!

Galiléia

2009-11-09T22:28:00.004-02:00

Confesso que li o romance de Ronaldo Correia de Brito motivada pelo prêmio que ganhou. Já o conhecia de outras narrativas, O Baile do Menino Deus e alguns contos em suplementos pernambucanos, por exemplo. No fim, a motivação pouco interessa porque o importante é que li e achei o livro fantástico.

A tensão entre o sertão arcaico e a contemporaneidade se revela numa viagem que três homens fazem para acompanhar a partida do patriarca da família, Raimundo Caetano. Eles devem chegar à Galiléia, a fazenda do avô, o local da infância, o baú de conflitos, uma terra prometida sem rios de leite e mel que guarda segredos de traições, mentiras, assassinatos, incestos, e outras misérias humanas.

A narrativa, em primeira pessoa, é feita por Adonias, médico residente em Recife, personagem angustiado, oscilante entre seus desejos e os sentimentos de fracasso de uma personalidade depressiva. Os primos que o acompanham são Ismael, neto bastardo de Raimundo Caetano, descendente dos índios Kanela, e Davi, músico erudito, meio-irmão de Ismael, sobre quem paira um terrível (e surpreendente) segredo familiar.

Os três sabem do mundo além das fronteiras da Galiléia. O mundo tecnológico e polifônico em que vivemos cruza-se com o sertão dos Inhamuns, no Ceará, com a Grécia Antiga, com o Existencialismo de Camus, o pessimismo de Cioran, a batida do Radiohead.

A Galiléia sabe de si mesma, de sua genealogia, de sua monumentalidade bíblica.

À carne de Raimundo Caetano se decompondo e empesteando o ar se juntam as imagens da infância perdida nas boléias de caminhão de postos de gasolina de beira de estrada.

A biblioteca do tio Salomão é uma metáfora para a morte auto-referente e suicida de um Nordeste preso à heráldicas, às apologias de si mesmo e de um pretenso passado glorioso.

Para usar uma linguagem banal, o livro é de tirar o fõlego. Crueza, homoerotismo, crítica social (sem panfletarismo) se agregamm num trabalho em que imagens e palavras se cruzam com precisão.

O capítulo final (que eu deveria dizer cena, já que o romance é um dos mais cinematográficos dos que li ultimamente) é impressionante. Apesar de me remeter ao menino Josué, perdido numa sala de ex-votos no filme Central do Brasil, me comove pelo que tem de suspense e suspensão.

Um romance mais que irrepreensível, necessário.

Chover

2009-10-21T20:57:00.003-02:00

Houve uma época em que impliquei com o verbo chover. Ora, se chover vinha de chuva, para mim o correto seria chuver. Eu não lembro bem, mas eu deveria ter por volta de 12 anos.

De todo modo, ainda acho que chuver (assim como chuveu) seria mais bonito.

Sábado tem literatura...

2009-10-15T10:43:00.003-03:00

...às 10h, no auditório da AESA, em Arcoverde-PE. Estarei, junto a outros convidados, discutindo processo de criação literária.

A mesa faz parte do evento Jornada Literária Portal do Sertão, promovido pelo Sesc Pernambuco.

A programação está impecável. Para saber mais, clique aqui.

Recomendo muitíssimo!

Em breve...

2009-10-07T09:57:00.000-03:00

Este blog vai mudar de endereço, de formato, de vida.

Etc, etc e tal.

Mantenham-se informados!!!

As cidades invisíveis

2009-10-05T16:49:00.002-03:00

A cidade se embebe como uma esponja dessa onda que reflui das recordações e se dilata.

-Ítalo Calvino

Em tempo...

2009-10-03T14:51:00.007-03:00

Amanhã (domingo, 04 de outubro), no programa Entrelinhas, da TV Cultura, homenagem a João Cabral de Melo Neto. Participam Fred Barbosa. João Bandeira e eu. A partir das 21h30.

O Itaú Cultural presta homenagem a Paulo Leminski no projeto Ocupação. A homenagem se estende pelo Twitter, e lá a proposta é fazer "twitcais", haicais que obedeçam ao limite de 140 caracteres (e 5/7/5 sílabas). É aberto à participação de quem quiser. Estou por lá, também. Para participar, clique aqui.

A revista eletrônica de poesia e debates Zunái publica poemas do meu livro inédito A Cartografia da Noite. Para ler, clique aqui.

Próximo dia 09 estarei em Goiânia para um encontro da Faculdade de Letras da UFG. O encontro será às 9h, no Cine UFG. Estarei ao lado de Wilton Cardoso.

Nos dias 16 e 17 estarei na Jornada Literária do Sesc, em Arcoverde, minha cidade, minha saudade. Estarei com Lirinha, Marcelino Freire, Cida Pedrosa, Raimundo Carrero, entre outros.

Nos dias 24 e 25, o projeto Poeta em Cena, da Casa das Rosas, leva meus poemas ao palco. Estarei lá no dia 24 para um bate-papo com o público. A apresentação começa às 20h.

Recebi recentemente duas dissertações de mestrado que abordam minha poética.

A primeira chama-se Um mapa de leitura: Geografia Íntima do Deserto, de Micheliny Verunschk, de Alda Marici, do Rio Grande do Sul. Um trabalho muito bem feito, com uma abordagem tão interesssante que levantou novos olhares sobre aquilo que escrevo. Está disponível em pdf. Para ler, clique aqui.
A segunda, de Rebecca Hudson, chama-se Tendências do localismo e do cosmopolitismo na poesia brasileira a partir dos anos 1990. Essa dissertação foi apresentada à Universidade Livre de Berlim e aborda a minha produção entre as de outros poetas contemporâneos sob a ótica das teorias de Antonio Candido. Um trabalho também muito bacana, especialmente por abordar a poesia que está sendo feita agora no Brasil. Por ser mais recente não está ainda disponível na rede.

Bom, e por hoje chega de "egotrip", não é?

Algumas palavras - II

2009-10-02T09:18:00.004-03:00

A primeira palavra que li na vida foi "Biologia".

Porém, um das palavras que mais me encantou foi "anticoncepcional". Ficava repetindo a palavra sem parar, como um brinquedo de corda.

Era uma palavra difícil e a mim parecia um grande feito ter conseguido capturá-la.

Um dia, a minha avó materna reclamou com a minha mãe: Uma menina tão pequena não devia ficar falando palavra tão feia.

Então eu descobri que existiam palavras proibidas. E se era proibida poderia ser só minha. Um segredo. Uma intimidade.

Agora eu repetia a palavra baixinho. Só para mim.

Anticoncepcional.

O prazer da palavra estalando entre língua e dentes.

Eu devia ter uns 5 anos.

Algumas palavras

2009-10-01T20:32:00.002-03:00

Quando eu era criança eu achava que a palavra "danado" era uma espécie de superlativo. Não sabia nada a respeito das "danações" e da parte que essa palavra, supostamente, tem com o diabo.

Quem me ensinou isso foi meu avô paterno, no seu leito de morte. Eu tinha 13 anos.

Depois de uma semana chuvosa, cheguei à casa dele falando que lá fora fazia "um Sol danado de bonito".

Ele e algumas mulheres que esperavam pacientemente a morte chegar riram.

Eu quis saber o motivo.

Ele, homem rude, me explicou que o Sol era uma coisa de Deus. Mas a palavra "danado" referia-se ao diabo. Portanto, eram coisas que não podiam combinar na mesma frase. Como àgua e óleo. Como um paradoxo sem sentido.

Tudo simples, assim.

Foi a última vez em que eu vi o meu avô e seus olhos azuis que não deixou por herança a ninguém.

É primavera!!!

2009-09-23T17:00:00.003-03:00

E terminei de escrever um livro.

[a imagem: Primavera, de Arcimboldo]

Carta em apoio à nação Xucuru

2009-09-10T06:08:00.002-03:00

Nós, artistas e cidadãos, de várias tribos e ajuntamentos, resolvemos sair da nossa confortável maloca. Da nossa toca. Palhoça. Dos nossos teatros e refletores. Do casulo de nossas partituras e parágrafos. Para, humana e urgentemente questionar o que tem acontecido com a Nação Xukuru de Ororubá, em Pernambuco. Assunto que tem recebido o silêncio da mídia e, quando não, é tratado com descaso e superficialidade.

Para quem não sabe, os problemas enfrentados pelo povo Xukuru datam desde o covarde assassinato do Cacique Chicão, há 11 anos - ele, principal liderança no processo de desenvolvimento da identidade do povo Xukuru e de reintegração territorial, e cuja luta foi imortalizada em canções-protesto assinadas por grupos como Cordel do Fogo Encantado, Mundo Livre S.A. e Quinteto Violado, entre outros.

Em seu lugar e na defesa dos direitos de sua gente, está atualmente o seu filho, o Cacique Marcos. No entanto, em fevereiro de 2003, Marcos sofreu um atentado, em que saiu ferido e em que dois jovens de sua tribo foram mortos. Além de vítima de mais uma tragédia, o Cacique Marcos passou à condição de réu em um processo cheio de incoerências, que se diz concluído sem ao menos ouvir as testemunhas de defesa.

Vale ressaltar que, infelizmente, é comum em nosso país a prisão arbitrária de índios, não apenas negando a sua cidadania, como, ao que parece, revelando a parcialidade da justiça e o seu alinhamento com as elites dominantes.

Aqui, ABAIXO ASSINADOS, queremos, todos juntos, demonstrar a nossa indignação e, sobretudo, alertar a população e as autoridades nacionais e internacionais para o possível desfecho trágico desses episódios. Destino cruel que está reservado, historica e ironicamente, a todo aquele que luta pela terra e pela igualdade de direitos.

Conscientes da importância social e política do povo Xukuru, resolvemos reunir as nossas forças para pedir, publicamente, transparência na condução dos fatos. Faremos tudo o que for possível para que a memória do Cacique Chicão seja preservada. E continue iluminando e inspirando o seu povo.

E também àqueles que, como nós, não perderam a esperança no futuro de nosso país.

Atenciosamente,

[para assinar esta carta vá ao blog Em Apoio à Nação Xucuru, clique em comentários e escreva seu nome, profissão, identidade e Estado]

Sobre ciberfeminismo

2009-08-22T11:37:00.006-03:00

O contágio quente da febre do milênio funde retrô com futuro, catapultando corpos com órgãos na tecno-utopia... Onde o código dita o prazer e satisfaz o desejo. Aplicativos pretensiosos adornam minha garganta. Eu sou as cadeias de binários. Eu sou puro artifício. Apenas leia minhas memórias. Carregue-me em sua imaginação pornográfica. Escreva-me. A identidade explode em formas múltiplas e infiltra o sistema pela raiz. Partes inomináveis não íntegras causam curto-circuito nos programas de reconhecimento de código atirando agentes de vigilância no hiperespaço, o qual cospe milhões de bits de dados corruptos, enquanto estes são tomados por ataques de pânico esquizofrênicos e viajam no terror. E o que o novo milênio tem a oferecer às massas imundas sem modem? Água fresca onipresente? A simulação tem seus limites (...) Estamos beirando o insano e os vândalos estão bombando. Estenda meu fenótipo, criança, me dê um pouco daquela java-magia negra que você sempre alardeia. (Eu vou arreganhar meu modem). Os extropianos estavam errados, existem algumas coisas que você não pode transcender. O prazer está na desmaterialização. A delegação do desejo. Nós somos o acidente perverso que caiu no seu sistema enquanto você estava dormindo. E quando acordar iremos exterminar suas ilusões digitais, sequestrando o seu software impecável. Seus dedos sondam minha rede neural. A sensação latejante nas pontas dos seus dedos são minhas sinapses respondendo ao seu toque. Não é química, é eletricidade. Pare de me acariciar.

(trecho do Bitch Mutant Manifesto,VNS MATRIX, 1996)

imagem: em Fineart America

Em tempo...

2009-08-21T09:38:00.004-03:00

Amanhã tem o Sarau da Casa, na Casa das Rosas. Eu e Sérgio Vaz, da Cooperifa, faremos as honras. No final quem quiser ler seus poemas, pode ficar à vontade.

A casa é sua.

Apareçam!!!

Onde: Casa das Rosas [Avenida Paulista, próximo à estação Brigadeiro de metrô]
20h

Na revista Continuum...

2009-08-13T08:07:00.003-03:00

... desse mês o tema é conectividade.

Leiam a minha reportagem, Sigam-me os bons!, sobre twitter, blogs e afins e não deixem de ler Dentro da Caixa de Sapatos, de Mari Lacerda.

Por falar nisso, agora sou twitteira. Então, quem quiser, siga-me também!

Clique em meu Twitter.

Na saúde e na doença...

2009-08-11T19:42:00.004-03:00

...na alegria e na tristeza, na primeira, na segunda, na terceira, na quarta divisão*, até que a morte nos separe.

Porque ser tricolor é uma questão de amor. E ponto final.

* e na "várzea divisão", também.

2009-08-10T10:35:00.002-03:00

O Espelho de Borges

Em uma jaula de vidro

repousa um homem

que não vê,

mas é visto.

O observam

as coisas inanimadas,

as trevas

a os móbiles

de onde pendem

transluminosas

palavras.

O trem

envolto na bruma azul

do calendário

confunde-se com o homem,

seu sono de mármore,

seu hálito.

Confunde-se com o homem

até a palavra em negro

Fevereiro

o musgo dos números

a pedra dos domingos

em vermelho.

Confunde-se com o homem

tudo o que não vê,

mas o cerca,

o que de fora da moldura

respira e observa.

(Micheliny Verunschk, in: Geografia Íntima do Deserto, Landy, 2003)

Conte comigo!!!

2009-07-29T10:47:00.003-03:00

Músicos e cantores de diferentes lugares do mundo fazem desse clipe uma das melhores coisas que vi na internet nos últimos tempos. Uma pequena pérola que caiu na minha rede via Ana Sixx

Stand by me, é a canção de hoje para vocês!

Só as mães são felizes...

2009-07-26T20:29:00.004-03:00

Fui uma criança no mínimo esquisita. Com uma incomum fascinação por fantasmas, cemitérios e histórias de terror.

Minha mãe não achava graça nenhuma nisso.

Mas o que eu podia fazer? Eu era (sou) assim.

Por muito tempo achei que ninguém poderia me entender ou traduzir até que assisti ao O Estranho Mundo de Jack, de Tim Burton.

Uau!!!

Aquilo era eu, meu universo, minha estética desde criança.

Raio de criança estranha, dirão alguns. Mas o que fazer?

Não que eu fosse ou seja gótica. Não é isso. Pelo contrário. Me considero muito solar. Mas o fato é que compreendo bem a união lúdica entre infância e bizarrice.

Tudo isso é pra falar de Coraline, o filme baseado no romance de Neil Gaiman. Sim, ele, o criador de Sandman, o mestre dos sonhos, não por acaso um das minhas histórias em quadrinhos prediletas.

Coraline é uma menina que muda-se para um novo apartamento com seus pais. Sem muita atenção deles, que estão envolvidos na árdua tarefa de conquistar sucesso e sustento, a menina cerca-se de seus vizinhos excêntricos e de um menino que constantemente a irrita. Não sabe ela, porém, que a casa onde mora esconde um portal para um mundo paralelo quase igual ao seu, exceto pelos fatos de que há outros pais muito mais legais (embora tenham estranhamente botões no lugar dos olhos) e de que lá tudo pode acontecer como, por exemplo, um gato falar.

Acontece que esse mundo é uma armadilha criada pela Outra Mãe, uma figura feminina monstruosa, capaz de sugar a alma das crianças escolhidas para serem amadas por ela. E Coraline é sua próxima vítima. Ou melhor, não é, porque a menina não se deixa vitimizar. Pelo contrário, contesta, enfrenta, desconstrói o mundo e as figuras maternas tanto da mãe real quanto da Outra Mãe.

Não precisa ter lido muito sobre psicologia para comprender este confronto que está na base da nossa formação. Todos temos uma mãe real e uma mãe projetada. Toda mãe é Maria Santíssima e a Madrasta da Branca de Neve. Esta é uma das fantasias mais básicas de toda criança.

O que chama a atenção em Coraline é que apesar de a mãe real estar ausente de suas funções, ainda assim a menina a resgata e restaura a seu lugar de origem. O que parece ser um recado a todos os pais e mães que se retiram do convívio de seus filhos seja não compartilhando de suas vidas, não se interessando por suas brincadeiras, não estabelendo uma real conexão com eles ou simplesmente porque estão ocupados demais.

E esse recado é muito simples: apesar de toda fantasia sombria que seu filho crie sobre você, o que ele quer mesmo é conhecê-lo da forma mais honesta que for possível.

Outro ponto que chama a atenção são os extremos em que as duas mães se colocam. De um lado a mãe ausente demais. Do outro lado, a mãe presente demais. Em qualquer das duas atitudes o resultado pode ser devastador. Inclusive porque, em muitos casos, como no filme, a paternidade também é exercida tendo como ponto de partida o exercício do poder materno. A cena em que o Outro Pai se revela uma fantasmagoria criada pela Outra Mãe apenas para agradar Coraline é eloquente e elucidativa do quanto muitas mulheres buscam ocupar todos os espaços na vida do filho.

É assustador. E é real.

Se a ausência deprime, a onipresença sufoca. E essa é a mola mestra desse filme sombrio e delicado.

Sem Rodrigo de Souza Leão

2009-07-03T22:47:00.007-03:00

(1965-2009)

Para saber do poeta, nada melhor que sua obra e duas datas: nascimento e morte. E, claro, a ausência que deixa entre os seus.

Não conheci Rodrigo. Trocamos pouquíssimos e-mails. Dois, três? Mas a força de sua poética falará mais alto que sua morte:

LOUCO.

Já fui gordo. Já fui magro.
Já fui ego. Já fui id.

Já fui o que quis e o que não quis.

Já fui muito. Já fui pouco.

Hoje tenho a sensação
que não passei de um louco.

A Casa das Rosas homenageia o poeta próximo dia 09 de julho, em recital com Claudio Daniel, Virna Teixeira, Horacio Costa, entre outros, às 19 horas.

Para ler uma entrevista com Rodrigo, clique aqui

2009-07-01T15:39:00.003-03:00

de Sócrates a Jesus, de Kurt Cobain a Michael Jackson, o público ainda precisa da carne, alma e sangue dos seus ídolos.

ah... estou (com alguns dias) de férias.

um exercício de poesia

2009-06-18T05:20:00.004-03:00

a propósito de um poema de Jacques Prèvert...

e aqui, o poema:

Deux et deux quatre
quatre et quatre huit
huit et huit font seize...
Répétez! dit le maître
Deux et deux quatre
quatre et quatre huit
huit et huit font seize.
Mais voilà l'oiseau-lyre qui passe dans le ciel
l'enfant le voit
l'enfant l'entend
l'enfant l'appelle:
Sauve-moi joue avec moi oiseau!
Alors l'oiseau descend
et joue avec l'enfant
Deux et deux quatre...
Répétez! dit le maître
et l'enfant joue
l'oiseau joue avec lui...
Quatre et quatre huit
huit et huit font seize
et seize et seize qu'est-ce qu'ils font?
Ils ne font rien seize et seize
et surtout pas trente-deux de toute façon
et ils s'en vont.
Et l'enfant a caché l'oiseau dans son pupitre
et tous les enfants entendent sa chanson
et tous les enfants entendent la musique
et huit et huit à leur tour s'en vont
et quatre et quatre et deux et deux
à leur tour fichent le camp
et un et un ne font ni une ni deux
un à un s'en vont également.
Et l'oiseau-lyre joue
et l'enfant chante
et le professeur crie:
Quand vous aurez fini de faire le pitre!
Mais tous les autres enfants écoutent la musique
et les murs de la classe s'écroulent tranquillement
Et les vitres redeviennent sable
l'encre redevient eau
les pupitres redeviennent arbres
la craie redevient falaise
le porte-plume redevient oiseau.

Em tempo- I

2009-06-17T05:20:00.003-03:00

De hoje até o dia 21 de junho, estarei fazendo a abertura do Antídoto, Seminário Internacional de Ações Culturais em Zonas de Conflito, no Instituto Itaú Cultural.

O Antídoto é uma ação conjunta do IC com o grupo AfroReggae e discute temas mais que pertinentes, urgentes nesse nosso conturbado século XXI.

Durante esses cinco dias lerei o texto África e Sertão - à Maneira de um Manifesto.

Na programação, entre outras coisas, o espetáculo Mercadorias e Futuros, do meu compadre Lirinha e a peça Mulher Asfalto, da atriz e diretora moçambicana Lucrécia Paco.

Para quem está na terra da garoa é programa obrigatório, sim?

Para ler o Manifesto e espiar a programação completa, clique aqui.

Em tempo- II

A revista Diversos Afins convidou e eu aceitei. Esse mês tem uma leva de poemas meus nessa revista interessantíssima e instigante. Acompanhem!

Para ler a Diversos Afins, clique aqui.

Em tempo- III

Para quem não sabe, sou uma das apaixonada nacionais por futebol, embora meu time do coração, o Santinha, quase me faça infartar.

A revista eletrônica Gol de Letras convidou e eu aceitei. Tem um conto meu sobre futebol na revista.

Para ler Um a Um, clique aqui.

Em tempo-IV

Sei que estou atrasada na postagem de todas essas novidades. Peço perdão. Pra quem não sabe, estou com mais um bebê na minha vida, que ficou muito mais emocionante do que já era.

Platão estava certo...

2009-06-08T13:45:00.006-03:00

os poetas são uma ameaça à República e à ordem estabelecida, a julgar pela recente caça às bruxas que retirou das bibliotecas escolares de São Paulo obras de Manoel de Barros, Tim Burton, e ainda uma coletânea que escandalizou as professorinhas por conta de um poema de Joca Reiners Terron.

Seguindo São Paulo, a secretaria de educação de Santa Catarina retirou de suas estantes o romance Aventuras Provisórias, de Cristovão Tezza.

Erotismo, incitação a violência e pornografia são algumas das justificativas que os governos dão para o recolhimentos dos livros.

Ora! Se os maiores motivos são esses, que tal recolher 98% da literatura ocidental dos últimos séculos? Poderíamos começar pela Bíblia, com aquele amontoados de traições, infidelidades, estupros, fratricídios, entre outros maus exemplos para a juventude.

Poderíamos também fazer grandes fogueiras em praças públicas com os livros de Jorge Amado, Hilda Hilst, Carlos Drummond de Andrade, Rachel de Queiroz, só para citar alguns dos maus elementos nacionais.

Poderíamos até incluir esse espetáculo como atração da Virada Cultural. Poderia se chamar Queimada Cultural, à falta de criatividade para um nome melhor ou menos autoreferente.

Enfim, poderíamos feito patinhos otários cair na boca do grande crocodilo e queimar dinheiro público esturricando poetas e prosadores, sem distinção, pois, com certeza isso dá muito menos trabalho que EDUCAR.

Educar professores e técnicos em educação analfabetos funcionais que leem mas não sabem contextualizar e menos ainda transpor os frutos da experiência literária para a sala de aula.

Educar crianças e adolescentes de modo a se tornarem leitores críticos e poderosos.

EDUCAR a sociedade para a leitura do mundo ao seu redor.

Enquanto a grande queimada não vem, continuemos a prensar livros que ensinam que letra de música popular é poesia e a nos lamentar pelo baixo nível cultural do brasileiro. Continuemos a nos pautar pela Veja e similares como bússola do ideario nacional. Continuemos a dar uma educação carne de terceira para nossas crianças e jovens. Pois é sempre mais fácil ter medo da literatura do que das manchetes dos grandes jornais.

De minha parte, que fui apresentada ao mundo das tensões, tesões e contradições da alma humana pelas mãos da minha mãe que leu Dom Casmurro para mim quando eu tinha entre 9 e 10 anos de idade, dou vivas ao Marquês de Sade!

E viva eu e viva tu e viva o rabo do tatu, não é mesmo?!

Abaixo, o poema de Joca e links para mais notícias sobre essa estupidez.

Manual de auto-ajuda para supervilões

Ao nascer, aproveite seu próprio umbigo e estrangule toda a equipe médica.
É melhor não deixar testemunhas.

Não vá se entusiasmar e matar sua mãe.
Até mesmo supervilões precisam ter mães.

Se recuse a mamar no peito. Isso amolece qualquer um.

Não tenha pai. Um supervilão nunca tem pai.

Afogue repetidas vezes seu patinho de borracha na banheira,
assim sua técnica evoluirá.
Não se preocupe. Patos abundam por aí.

Escolha bem seu nome. Maurício, por exemplo.

Ou Malcolm.

Evite desde o início os bem intencionados. Eles são super-chatos.

Deixe os idiotas uivarem. Eles sempre uivam, mesmo quando não
podem mais abrir a boca.

Odeie. Assim, por esporte.
E torça por time nenhum.

Aprenda a cantar samba, rap e jogar dama. Pode ser muito útil na cadeia.
Principalmente brincar de dama.

Ginga e lábia, com ardor. Estômago em lugar de coração,
pedra no rim em vez de alma.

Tome drogas. É sempre aconselhável ver o panorama do alto.

Fale cuspindo. Super-heróis odeiam isso.

Pactos existem para serem quebrados. Mesmo que sejam com o diabo.

Nunca ame ninguém. Estupre.

Execre o amável. Zele pelo abominável.

Seja um pouco efeminado.
Isto sempre funciona com estilistas.

[ in, "Poesia do Dia - Poetas de Hoje para Leitores de Agora", org. Leandro Sarmatz, Ática, SP, 2008 ]

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Simpoesia 2009 - II Simpósio de Poesia Contemporânea

2009-05-30T19:56:00.001-03:00

Experiência literária de quatro dias que reunirá vozes das mais relevantes da poesia e da crítica literária internacional, além de uma feira de editoras independentes de poesia do Brasil e Argentina promovida pela revista Grumo.
Um encontro que envolve a troca de idéias, a exposição da diversidade intelectual e o intercâmbio artístico e cultural entre diversas expressões da poesia contemporânea.

Curadoria: Virna Teixeira

PROGRAMAÇÃO:

04 DE JUNHO

19:30h - Apresentação e abertura do evento

20h - Recital com Horácio Costa, Maria Esther Maciel, Micheliny Verunschk, Alfredo Fressia, Virna Teixeira

21h - Show: Polivox, com Rodrigo Garcia Lopes

Local: Casa das Rosas

05 DE JUNHO

19:30h - Debate: Editoras Independentes de Poesia
Com: Gustavo López, Virna Teixeira e Vanderley Mendonça.
Mediação: Paloma Vidal

21h - Recital: Rodolfo Hasler, Rodrigo de Haro, Efrain Rodrigues Santana, Luís Serguilha, Victor Sosa.

Após o recital haverá o lançamento da revista Grumo.

Local: Instituto Cervantes

06 DE JUNHO

COLÓQUIO – POETAS DE LÍNGUA INGLESA

14:30h - Debate: Brazilian poetry in translation.
Com Steven Buttermann, Stefan Tobler, Flávia Rocha e Rodrigo Garcia Lopes.

16h - Palestra: Language poetry
Professor William Alegrezza

17h - Palestra-Editing Contemporary Poetry – Litmus Press Experience
Com E.Tracy Grinnell e Julian Brodanski

18h - Recital- Poetry reading
Com William Allegrezza, Tracy Grinnell, Julian Brodanski e Stefan Tobler.
Stefan Tobler lerá traduções para o inglês do poeta Antônio Moura. Os demais poetas serão traduzidos para o português por Virna Teixeira.

19h - Poesia: palavra impacto. Palestra com Frederico Barbosa

20h - Recital: Sérgio Medeiros, Carlos Augusto Lima, Marco Vasques, Silvia Iglesias, Tatiana Fraga, Marcelo Tápia.

21h - Show: grupo de jazz Patavinas

Local: Casa das Rosas

07 DE JUNHO

16h - Debate: Poesia, Sadomasoquismo e Diversidade Sexual.
Com: Steven Buttermann, Antônio Vicente Pietroforte e Glauco Mattoso.
Mediação: Contador Borges

17h30 - Debate-Poesia e Fronteiras Geográficas
Com Silvia Iglesias, Carlos Augusto Lima e Marco Vasques
Mediação: Edson Cruz

19h - Recital: Edson Cruz, Contador Borges, Andréa Catrópa, Luis Roberto Guedes, Donny Correia, Antônio Vicente Pietroforte, Greta Benitez.

Local: Casa das Rosas

Convidados Internacionais:

Alfredo Fressia (Uruguai)
Efraín Rodríguez Santana (Cuba)
Julian Brodanski (EUA)
Luís Serguilha (Portugal)
Gustavo López (Argentina)
Rodolfo Hasler (Espanha)
Silvia Iglesias (Argentina)
Stefan Tobler (Inglaterra)
Steven Butterman (EUA)
Tracy Grinnell (EUA)
Victor Sosa (México)
William Alegrezza (EUA)

Convidados brasileiros:

Andréa Catrópa
Antônio Vicente Pietroforte
Carlos Augusto Lima
Contador Borges
Donny Correia
Edson Cruz
Flávia Rocha
Frederico Barbosa
Glauco Mattoso
Greta Benitez
Horácio Costa
Luís Roberto Guedes
Marcelo Tápia
Marco Vasques
Maria Esther Maciel
Micheliny Verunschk
Paloma Vidal
Sérgio Medeiros
Rodrigo Garcia Lopes
Rodrigo de Haro
Tatiana Fraga
Virna Teixeira

SITE DO EVENTO: WWW.SIMPOESIA.WORDPRESS.COM

SERVIÇO

Casa das Rosas - Espaço Haroldo de Campos de Poesia e Literatura
Av. Paulista, 37 - Bela Vista
F: (11) 3285-6986
contato.cr@poiesis.org.br
www.casadasrosas-sp.org.br
Estacionamento conveniado Patropi: Al. Santos, 74

Instituto Cervantes
Av. Paulista, 2439 / 7º
Bela Vista - São Paulo
01311-300 - SP
Tel.: 55 11 3897 96 00
Fax.: 55 11 3064 22 03
informasao@cervantes.es

Ovelha Pop

Os livros de 2011

Sustenido

A boneca morana casa construídapelo sonho da menina. A menina (morta)habitao sonhoa casae a bonecaque agora a determinam.Num coração duas palavras escritase ao amortodas as concessõesque se permitam.

João Alexandre Barbosa

Trajeto (poema em processo)

Encontros de Interrogação

Barbárie: Em Londres, nas ruas do Brasil, nos Paquistões do mundo

Vou ali e já volto...

Trabalhando

Janela: A poesia de Anna Ehre

Pesca

A mulher que queria ser Micheliny Verunschk

Mãe de Umbigo-Parteiras da Amazônia

Agenda

Escrevendo...

Estranho...

Geografia Íntima do Deserto para download

Entrevista com Marçal Aquino

Retrato de Palavras - Borges

Retrato de Palavras -Baudelaire

De coletores a colecionadores

De A Cartografia da Noite

Quando você viu seu pai pela última vez?

Convite em cima da hora!

Olha só o que encontrei!

Precisava de um poema para não morrer

As bicicletas fantasmas

Trago boas novas!

Augusto de Campos completa 80 anos

Minha vida por esses dias

Provérbio Italiano

Ajudando as vítimas da tragédia das chuvas do Rio de Janeiro

Feliz ano novo, queridos!

Poema em processo -2

Resultado do Sorteio do livro A Cartografia da Noite

Poema em processo

Um poema do livro que por hora escrevo

Sorteio

Ele se foi...

Brasil, política e misoginia ou os antigos monstros ainda estão à solta

Eu não voto em Nosferatu...

Lançamento de A Cartografia da Noite

Ainda os Mineiros do Norte

Um Desabafo (ou Manifesto)

Não é falta de assunto...

Os mineiros do Norte do Chile...

Na Bienal do Livro

Agenda

Senhora das Tempestades

Crônica na Continuum e mais

Parabéns pra mim!!!!

Agenda ligeira

Sobre morrer: Um olhar do paraíso - Primeira Parte

Sem Saramago

A pergunta que não quer calar...

De a prosa do mundo

Homenagem a Wilson Bueno

Sem Wilson Bueno

Agenda Ligeira

Novidade

Literatura e Magia

Por aí...

Por delicadeza eu perdi a vida

A gripe, a sinusite e uma decisão

O mundo alternativo

Palavra e alimento

vou ficar com saudades da dona Marta...

O Santo, o Vestido, o Mito: A Festa da Menina Morta

O Fim do Cordel do Fogo Encantado

o que você acha de moda?

A Zilda Arns...

Desafio

Hieróglifo

Boas festas!!

Sobre escrita, sobre influências

Tempo

Honra

Em tempo...

Galiléia

A boneca mora
na casa construída
pelo sonho da menina.
A menina (morta)
habita
o sonho
a casa
e a boneca
que agora a determinam.

Num coração
duas palavras escritas
e ao amor
todas as concessões
que se permitam.